Una Excusa Para Escribir En Octubre Del Año 2003 Y El Anacoluto

UNA EXCUSA PARA ESCRIBIR EN OCTUBRE DEL AÑO 2003 Y EL ANACOLUTO “LA GORRA” No tengo nada que decir y, mucho menos algo para escribir; además, al Bolígrafo “cuanto me gustaría comprarme una pluma de esas que escriben gordo y grueso, gastan mucha tinta, pesan bastante y cuestan más cinco mil de las antiguas pesetas e , incluso doscientas mil””ya no le

queda tinta, está en baja forma, como yo. El “Boli” sin tinta y yo sin ideas. CUANDO NADA SE TE OCURRA, ESCRIBE “ me aconsejó Florentino un día de lluvia”. O quizá algo peor; el “Boli” se está consumiendo y como en un “Pilot” no tiene recambios de los llamados “extra fine Ball grip”, ya…casi nada queda. ¡Estaré en mis últimas yo también! Eso son cosas que no se pueden saber ni un minuto antes. ¡!!Plás!! Ya está. Decíamos que una buena vida es: SOBERBIA AUDICIÓN DE CLÁSICA EN VIDEO DE GRAN SINFÓNICA , UNOS WISKYES HASTA LA MADRUGADA Y …A LA CAMA. A las ocho de la mañana que te hallen tieso, tranquilo y más frío que la lechuga qué, en la nevera, ignora que el omnívoro de siempre ya no volverá a masticar. A ESO LE LLAMO YO BUENA VIDA porque equivale a morir decentemente, en silencio, sin sotanas o velas en el entorno. A algunos les huele el Orín de las ocho de la mañana a MÖET Y CHANDON CON MEZCLA DE JAMÓN DE JABUGO.

Los hay que mean VEUVE CLICOT o CALVADOS con regusto a MALOSSOL o ASETRA CARASETRA de ese; que pueden ser del Negro del Aral del Caspio o quien sabe. Que burros, no saben lo buena que está y lo bien que sienta una ensalada de lechuga con trozos de Caballa frita y fría; con mezcla de olivas negras y verdes. Todo ello bien regado con un “Jumilla” y bastante pan. DIETA MEDITERRÁNEA POR EXCELENCIA. Que burros son, no lo saben. Tienen demasiados millones para entender de estas cosas. Yo no digo que esos miles de millones los hayan robado, tampoco lo dije antes…..Ya no me queda tinta para seguir comentando. Cuando compre un nuevo Bolígrafo PILOT BALL GRIP, seguiré escribiendo porque Florentino me dijo en un día de lluvia: SI NADA SE TE OCURRE, ESCRIBE, ESCRIBE Y ESCRIBE. Y yo le dije: Pero Florentino, si a mi no se me ocurren más que “chorradas” como a Voltaire, Balzac, Flaubert y esos. Fue entonces cuando Florentino me dijo: ESO YA HE PODIDO COMPROBARLO LEYÉNDOTE. Florentino es el Poeta más fino de Barcelona y vive en mi barrio. Es bastante feo el tío. Tiene una perra blanca y gordinflona que es más guapa que él mismo. Además, el color de la barba de Florentino es indefinido y si lo observas “al través” comprobaras que

lleva la barba tuerta. No sabe afeitarse pero creo que me dio un buen consejo y por ello, a pesar de no tener nada que opinar, sigo escribiendo. Yo no tenía intención de decir claramente (cuando estaba terminando la tinta del “Boli” anterior) que esas gentes que mean MOËT Y CHANDON todas las mañanas sean un atajo de criminales “almacenadores” o almacenistas de dinero para “sus” treinta generaciones venideras de “sus” excelsas familias mientras en derredor viven o más bien malviven seres verdaderamente humanos que tras haber habido una durísima jornada día a día, salen adelante con serias dificultades; también y más para su prole. No, yo no pretendía llegar tan lejos pero, aparentemente llegué y aquí estoy. Y todo esto viene a cuento porque Florentino que arrastra por mi barrio una estela de conocimientos poéticos serios y considerables, me dijo: CUANDO NADA SE TE OCURRA, ESCRIBE. Hoy aún no he visto a Florentino ni a sus perros. Algún día le preguntaré si él, por la mañana también huele a MOÉT Y CHANDON o bien a tintorro Jumillano. Igual huele a “Pata Negra” que le envían desde su Salamanca natal y yo no lo sé. Igual se lo pregunto y se cabrea conmigo; eso son cosas que “tampoco” nunca se saben unos minutos antes. Florentino Huerga y Manolo Galíndez Carballo eran amigos desde los años sesenta del siglo pasado.

A mi, los personajes novelísticos casi ficticios que más me impresionaron del escritor Manolo Galíndez Carballo, fueron el Caribeño Vázquez y el Detective Montalbán. Se te fue otro amigo Florentino. No vayas a creer que es el último; dentro de nada le seguiremos. No me seas crédulo, Romántico, creyente en vidas paradisíacas o re-encarnaciones. En todo caso, si hubiera reconversión de cuerpos, yo quiero convertirme en fabricante de MOËT Y CHANDON. Pero, lo más importante: hay que palmarla de sopetón en sueños y que te encuentren como a la lechuga de la nevera. Un abrazo. Pedro. Florentino, el Poeta del perro, murió diez y ocho meses después de recibir mis letras.

LA GORRA ----------------------------A MI, LO QUE ME GUSTA ES VIVIR BIEN ya lo he dicho antes de antes; me “pirra” Ser alguien, ser todo. Lástima que siempre te salgan al paso cosas desagradables de esas que siempre te empeñas en evitar pero, al parecer, te persiguen.

Ayer por ejemplo y sin ir más lejos: Mi “chofer” me abrió la puerta del Jaguar de muy mala gana, sin mirarme, sin esa gracia qué; a veces, parece que tiene. Además (y eso sí es intolerable) no se quitó la gorra, no se descubrió al verme llegar (como decimos los de nuestra clase) no se descubrió ante mi obvia presencia en señal del debido y ancestral respeto. ¿Para eso le hizo nuestro sastre un uniforme azul? ¿Para eso se le confeccionó-a medida- una gorra de plato tipo Militar? ¿Para eso compré el último modelo de Jaguar por diez y seis millones de las antiguas pesetas por la gracia de Dios? ¿Para eso? Y lo peor de todo: Mi “chofer” dice que o vota al PPP o no vota. Así no haremos nada por la patria preservadora de los valores de Occidente. Creedme a mi lo que me gusta es vivir bien y en paz mientras se descubra en mi presencia el jodido ese en cuanto me vea llegar; que para eso “saqué” de la cárcel al Anarquista de su padre cuando él no era más que un mocoso. Debería correrle a gorrazos calle abajo o llevarlo al cuartelillo o despedirlo; ¡sin más! P. Mirete ¡Jodidos sindicatos horizontales! Como tantas veces, también es Domingo, casi no hay “Fútbol”, también llueve a cántaros y también estoy preparando algo para comer mientras escribo.

Octubre 2003 y unos días atrás falleció “de sopetón” el InspectorDetective Carballo-Montalbán a quien no le caían bien los preservadores de los valores espirituales de Occidente.