Silencio Y Memoria

Silencio y memoria un poema-ensayo

David Alpuente

Preludio

No comprendo las comas ni los puntos Esa partitura aún no creada Lo dejo todo al final del verso ese abismo, el acantilado blanco... Así, un poema es un derrumbamiento que se sujeta en un puñado de vacío Sería necesaria una alquimia que hiciera del papel y de sus signos una hoja prensada de los sesos y el fru-frú una transparencia de la voz

Todo lo que escribo son pequeños tesoros que rescato de mi olvido. Tesoros de la existencia: gemas cegadoras, oscuros zafiros * Se nos antoja que sin escritura hay silencio ( escritura como arte). Un silencio detestado (porque creemos que aúpa a la muerte y no la venga). Todo se pronuncia, pues, en voz muy alta Sin embargo es ese silencio el que rasga. Lo más valioso que todo artista posee (la cantante que silencia su voz, y se oye por dentro). Es humildad y es orgullo El silencio no perpetúa, que es lo ansiado. Perpetuar en el papel, en el lienzo, en otros seres. En otros seres... ¿ a cuáles? ¿ a cientos, a miles ? La expresión nos calma, el silencio nos llena hasta el borde, hasta rebosar... Eso nos ahoga. Por tanto queremos expresarnos El silencio perpetúa directamente sobre el infinito (sin ningún intermediario, papel, lienzo, seres). Pero nos duele, porque así creemos aniquilarnos (no perpetuarnos). Es una devoción Hay que vaciarse llenándose * El artista en su soledad perpetúa memoria. Si no, destruiría en el fuego cada obra (como quien arroja una jeringuilla o tira de la cadena). Su memoria llega a ser los demás seres ¿ Cuándo es voluntaria esa acción?. En el artista miedoso. Sólo piensa en su supervivencia. Lo peor es el artista miedoso que fracasa En la memoria de los demás seres el artista sólo vive en su nombre. La obra vive, porque perpetúa experiencia. La experiencia se recupera en otras existencias, en otros seres

Al artista nada de esto puede preocuparle. Su silencio y su memoria, eso sí Si nos comunicamos es para huir de la soledad, la tremenda soledad de la creación (se puede llegar a crear en comunión). Esa huida debe ser por amor a los demás seres, no por orgullo ni por miedo (de no perpetuarnos) Es imposible amar a todos los seres. Aún así nos entregamos. Pero la auténtica entrega es al ser amado, que es parte nuestra. El amor es el que perpetúa en silencio (silencio de dos seres), es decir, más auténticamente. El amor es su propia memoria * De una obra sólo debería juzgarse su autenticidad. Para el artista sincero su obra es única La perfección tan sólo es el refinamiento de la sinceridad, de la investigación de uno mismo (y de otras sinceridades). La técnica pictórica, la literaria, requiere de sincerarse con el pincel, con las palabras (la herramienta). Sólo así conversaremos y aprenderemos de la herramienta (colores, sonidos, garganta, cuerpo, inteligencia, luz, imaginación) * Los

tesoros

se

entierran;

cubiertos

de

polvo,

idioteces

de

comentaristas y hasta de oro (lo que es un doble tesoro) * Quien menos puede soportar el silencio (el que más se ahoga) es el artista. Es condena y dicha. La dicha de ser juguete y disfrutar con el juego. El artista callado se guarda el juego para sí (no por egoísmo sino por cierta rebeldía). El artista callado es un ermitaño de la sensación (se deshace de ellas) o bien tiene una gran memoria

* El silencio está dividido en dos. Por una parte cuando callamos del todo, hay silencio en nuestras mentes. Nos negamos a crear. Es cuando el corazón duele. A veces el silencio no es voluntario: somos incapaces Por otra, está el silencio que sigue a la creación en nuestras mentes. Casi no hay dolor. Nos la guardamos para nosotros. Se deposita en el infinito (tan solo hay una sensación de pérdida). Es la forma más corriente de olvido * La comunicación no es un debo sino un deseo. Estoy seguro: los más grandes artistas a lo largo del tiempo no nos han dejado ni su obra ni su memoria (Kafka debería haber sido uno de ellos). Tal es lo que crearon, tal su autenticidad * La creación nos es impuesta. Comunicándonos queremos rebajar nuestra

responsabilidad,

rebasar

la

intimidad

primera.

No

lo

soportamos y nos desnudamos en público Luego pueden llegar las oscuras capas de la psicología. Esa pintura no me interesa * Yo soy un poeta sin memoria Llegar a ser maestro en tallar joyas, en destilar los fulgores Lograr engarzar los sueños Éste es mi arte

Coda

Mi pluma no está tallada en diamantes es carmesí Perdió sus iniciales ( ha nacido y muerto muchas veces ) sigue siendo nube que amo La sangre se tornó también carmesí escribe en blanco ( es decir, ahora está exiliada ) Mi pluma soy yo