L'estate Di San Martino

L’ESTATE DI SAN MARTINO di Carlo Betocchi Questi che scopa, scopa le sue foglie d’autunno nel sol di San Martino, questo buffo becchino, in tuta, malinconico, che i pensieri di casa nella scopa travasa, mentre la fa pei lastrici puliti andar per nulla tra il vento che gli frulla le crepitanti foglie, via! povero gnomo. E soltanto gli giova, di quel lavoro inutile, quel che ripensa e cova dell’umil vita in sé: lì presso, intanto, un cumulo di tali foglie brucia, e quieto par che dica: – Ad altro m’indirizzo col mio bel ghiribizzo di fumo al vento; e… senti, senti sì come odora di ciò che fu e sarà! – Di quante libertà fatto è il mattino: ognuno

ha la sua propria, e tutte ne fann’una; e niuna è sola, e tutte sono sole: e c’è il sole per tutti. Anche per me, simpatico passeggiator che passo e sbocconcello un pane con l’uva e il ramerino, e con l’occhio strapazzo (tal quale un giovinastro le fuggiasca ragazze), l’aria fresca, pungente, le frasche d’un giardino, il mio caro spazzino.