Prog Radio Ed11 Ingridodgers

MARIELA RIOS RUIZ-TAGLE- CHILE

NADA ES PERSONAL EN LA EXTREMA   TARDE DE RUBÍES Cada día una puerta abierta, en despectivos escaparates: compran ilusiones envasadas, dormidos gritos de día, dormidos gritos de noche. Día de descanso, sobre millones de cruces invisibles. Computador radioactivo. Dosis de polietileno. Sobredosis de mouse. Delincuencia virtual. Bancos de drogas: programas en extinción en tu hardware cósmico. Sonríe a los vientos, llora de risa. Recoge los desechos enterrando mortales fenecidas orejas. Salmodia antidiluviana: recolector de memorias colectivas. Algunos piadosos observan al ángel desmayado sobre un bar: desconocen la password, recogiendo cabizbajos los azules licores del cáliz derramado.

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  IX

  PARADO ALLÍ SIN CORAZÓN CON UNA ROSA   AZUL ENTRE LAS ALAS Pirámides, petroglifos y corazas de mano en mano invocados. Cada voz en tono y envergadura, enmohecida. Pentagrama universal: nos vigilan en cuarteles inmortales. Ángel cero, desvanecido de libertad, universo oscilante, agujero negro. Tu mirada se refleja oculta en los vertederos: acongojado ángel terreno. Cementerios de ángeles sepultados en bóvedas suburbanas, llorando al unísono el rock encanecido: con sus alas desmembradas, impresas en computadoras. Libéranos, ángel, libéranos, no intentes

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asombrar al infinito: elévanos, estréllanos, de cara en la armonía insolente del planeta.

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DESPEDIDA HIDERALDO MONTENEGRO - BRASIL No me esperen para la cena No me esperen en las esquinas sigan adelante sacudan los pies, escobillen los dientes hagan la fiesta canten , bailen y liberen todos sus fantasmas de mi y vela no necesitan encender Digan solamente adiós y me dejan en paz que no soy mas de aquí -Al final, este silencio mío no es convincente?

TRINCHERA

Que vengan las cigueñas que vengan los abrazos abiertos que venga la sonrisa leve, segura, cierta que vengan las mentiras, las

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verdades, las verguenzas que venga el vuelo, el aterrizaje y los nietos que vengan todos los aeropuertos que vengan y pasen todos que necesito continuar en campo abierto vivo o muerto.

CANTATA - HUMANO CANTO

El día convida al azote de las palabras que se hacen viento Tantos fantasmas invaden el día que a la noche solo le queda el silencio Pienso en las horas que pasan como el viento y vuelan por la ventana pienso en las niñas que han de venir y en las niñas que quedaran presas en la memoria El polvo ocupa todos los espacios y no para de correr por los recovecos de la mente En la quietud el tiempo corre mas veloz y se vuelve absoluto oeste Contemplo las flores que nacen

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con las horas contadas que aterrizan en el tiempo Los relojes no determinan el tiempo apenas demarcan los espacios que el puntero recorre entre un punto y otro Ya es otoño y las flores se despiden y sus abrazos ya no son los mismos desde enero Espero la lluvia caer y lo que pasan son los ojos -vitrinas que se renuevan en cada estación Las mañanas despiertan tibias y esperan aquietar la vida Allá afuera un tren pasa como si fuese apenas a cumplir una obligación Más sabemos de las miradas que observan

el paisaje que somos -estática?

Y el ganado se asegura en el suelo y cerca el territorio con miradas inmóviles en el espacio

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Y no saben del tiempo que los corroe Mas es absoluto en sus certezas Solo el hombre agranda sus pasos y olvida las estrellas en el cielo Las arrugas se quedan en mi rostro y cuentan historias olvidadas La TV desvía la mirada del espejo y vamos sordos para encuentros programados con máscaras y sonrisas avisos previos ediciones y cenas de postales Visto mis horas sin disfraces y alcanzo tus manos entre espejos diversos y ningún beso te despierta Mis pies son una farsa sobre el camino y siento escalofríos de tus besos -inevitable despedida futura Tu me miras sin comprenderte y escuchas el canto de los pájaros en la mañana Y los pájaros cantan en la mañana

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y los pájaros cantan en la mañana pero principalmente los gallos cantan y desafían las incertezas Las mañanas nacen del canto y hasta los gallos se espantan de la mañana que se levanta de su canto Y como el gallo, también me espanto Más no consigo detener este canto Y el canto perdurará igual cuando no hayan mas pájaros por la mañana

Los hombres ofrecen puentes a los pies que no llevan a un otro punto del universo

Los puentes unen apenas el reverso de la

perspectiva

-ir y venir es la misma cosa y quien va cruza con su futuro en la vuelta de quien fue Los ríos forman hechos Que nosotros atravesamos -bautismo purificador

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de las aguas del hablar Configuro emociones para este momento underline y formateo recuerdos ideales Preparo mis placeres para ti y te ofrezco flores como ofreces pan Visto las palabras para crear universos -Esta es la forma de abrirme como cántaros que se preparan para las abejas que fecundarán la miel Y ofrezco para ti estas alas abiertas para el cielo.

Traducción de María Cristina Ogalde, Talcahuano - Chile

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NADA ES LO QUE APARECE MARGOT DEL CASTILLO – CHILE Nada es lo que parece... Se hace fuego la sombra.. triste consuelo para el orgullo derribado en la avidez del asombro. Nada es lo que parece... ojos que miran ojos sin verse.. y en el nardo muere la madrina de sueños.. Me robó el espejo la melancolía.. se me fué cuerpo adentro.. cómplice , masticando el acre ardor

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de las cenizas. Nada es lo que parece... Anemia de lágrimas, casi suerte desolada la pena que derriba. Que Dios se apiade de tu risa cuando crece la hierba rota ordenando la muerte de los violines. Nada es lo que parece... Prescindir de las ausencias maullando celos es viaje de gata al agosto de las ganas... y se endeuda la esperanza en la soledad del deseo perjurando silencios. Nada es lo que parece..

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Nada. LA CAMPANA MARGOT DEL CASTILLO – CHILE Desde lo alto vigila, taciturna, la fé blanca de los borregos, desgrana en bronce la plegaria herida Sonora acorta distancias y soledades llamando pájaros en penitencia., Acudo a la hora dulce.. precipitando un tiempo de bestia conmovida. Y no es mas silencio el ruego que despierta vibrante mi niñez de domingo arrepentido

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VIEJOS BASTIONES MARGOT DEL CASTILLO –CHILE

Es sábado, tres de la tarde y mientras escribo,tú, en algún bar oscuro practicas la amistad. Es un ritual sagrado donde las mujeres propias no tienen cabida. Se comienza el viernes a media tarde, de a uno aparecen a la cita los viejos bastiones de este pueblo moribundo, orgullosos de su estirpe de machos

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frente al vaso de vino desgarran las mismas historias los mismos discursos tantas veces yo contados. Transcurren las horas..... sólo la hombría, el asado el alcohol. Fuera del círculo mágico mujeres y niños esperan, igual que yo, con el aguita de menta, la rabia que corroe la desilusión..... Mi hombre llegará con la lengua traposa, los pies torpes a dormir la mona.

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Las mujeres mayores ya no esperan, ellas disculpan, son hombres y los hombres son así ¿y yo? Yo no tengo más que recoger tus pedazos y componer las ilusiones a partir de tus besos trasnochados y turbios de alcohol.

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LA SOMBRA INTERNA INTENTA LO SUYO ESTHER MORA - CHILE REESCRITURA

La lluvia desde adentro amenaza no hay por qué algunos días no hay verdad ni mentira sólo el silencio blanco que viene hacia mí hasta aturdirme en sueños amenaza matarme y que puedo hacer esperar el siguiente turno. Entonces dejo de ser agradecida Y me convierto en algo informe fatuo y estúpido la congoja me coge con sus manos que sofocan cierta pena marcha insegura desde lugares que desconozco y vienen para reventarme un poco más un poco más

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La noche avanza con sus lupas de plata busca corazones solitarios y los imanta para sí. de ellos se alimenta y se dice no romántica y que pasará después Solo sé que estoy embargada de de mil soles que se agitan de vientos y retruécanos sin sentido y mi brújula cada vez la entiendo menos se va envuelta en luces fatuas en letreros luminosos que dejé de ver hace tiempo busco en la montaña el silencio que informe algo de mí algo de lo aprendido y no avanzo, al contrario me siento más confusa más perdida más extraña. No soy de aquí, sólo estaré un tiempo siento que he perdido algo y lo tengo todo que calma llega después del cansancio no hay serenidad si no ha habido perturbación No cabe más en este momento está ahíto de instantes y puede estallar no quiero irme en ese estallido sería armonioso Hoy temo dormir, tal vez sea la última vez.

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Qué pasa por dentro, cómo entender que soy qué hay en mi Algo se mueve, algo está vivo soy yo y no me doy cuenta que sí, que estoy viva tomo conciencia soy un universo en mí están todas las respuestas todos los paraísos y los infiernos en mis venas Y quisiera saber…. Y quisiera saber…

Cuando el mediodía arrancó de mis brazos zarparon besos hacia la claridad del arco iris Aún así La gotera triste continuó Y aunque Llega desde muy lejos el ruido de ese tren nocturno que lleva equipajes de sueños a medias Te dejaré ir con mi felicidad a cuestas. Mi vida no te olvidará Por eso 18

He preferido el triste amanecer a la claridad mortecina de tus ojos. Oh! Cuán frágil la vida como los sentimientos Y la gotera no cesa Haciéndome recordar que algún día ya no recordaré

Escrito mucho tiempo atrás, rescatado febrero 2007.

LLEGO DEMIAN-BUENOS AIRES-ARGENTINA Llego al mismo tiempo que las olas, Al naufragio inevitable de las costas, Porque comienzo a pescar cosas en la espuma, navíos rotos, Voces de metal que me hablan en la superficie. Llego al mismo tiempo de la ola, Porque hay un dictado en el agua Un mensaje hermoso para descifrar Letras de mar que traen consigo La pregunta principal O una encrucijada.

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Es mi hora de pescar, A la heroica solitaria, O al intimo navegante, Que espera allí, en la orilla El secreto del mar. Y salgo también, al encuentro de la ola, A escucharme, A conversar conmigo, A piel y a agua A sal y arena Buscando una pequeña entrelínea Que me hable De entrañables ausentes O desentierre para mi... Este corazón, de la arena , sumergido.

Demián

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DUERMEVELA AZUCENA CABALLERO –CHILE Abro la puerta de tu casa y me reciben fantasmas adiestrados. ¿Cómo buscarte, si estás horadado de palabras muertas? Se desborda la imaginación volcando el ignorado reloj que escruta mi resignación Azucena Caballero De "Equívoco Silencio" 1994

INÚTILES ITINERARIO Tengo en mis manos silencio detenido. La hora acostumbrada dando vuelta paisajes del calendario. Y descubro que ha entrado la lluvia humedeciendo de tiempo mi cuerpo en el andén de inútiles itinerarios.

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Azucena Caballero De "Inconclusos Itinerarios" 1987

MIRADAS DEMIAN BUENOS AIRES-ARGENTINA

Se escapa la sombra en el cemento. La calle hierve herida, en una ciudad, sin membranas. Se esconden los pechos, que niegan el palpitar del alma .De una mirada compasiva ante tanta ausencia de esperanza. Lisiados corazones transeúntes... Cada noche un niño muere, con la esperanza de una mirada.

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Damián

SI PSS

SI PUDIERA HOY Abrazarte muy fuerte, hasta que pierdas las formas en mis brazos. Barajar y dar el tiempo. Reírme, mucho y muy fuerte, como una propaganda de aperitivos. Y que el comercial venda nuestros gritos de alegría, perdidos en la atmósfera, como la humedad que trae la corriente del Niño. Borrar para siempre las cuatro paginas de asesinatos famosos, esas que nos tiene acostumbrado el diario. Soplar vida sobre los cuerpos y recuperarlos a las rutinas de novios y colegios. Que los casos policiales solo puedan escribirse en novelas de la tarde. Cerrar los ojos y darles una fuerte estocada a los

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recuerdos. Apilarlos en un archivo al que se pueda consultar con afán científico de nostalgia. Como quien busca colores para combinar y jamás olvidar el negro. Ya no pedir por el amor que me debes. Reconocer aunque duela, que el amor... Se da distinto cada vez. Y nunca como espero. Pero siempre a tiempo para que la vida sea un poquito más fácil. Renunciar también a veces al deseo. Dejarlo que se devore a sí mismo. Que se consuma en su fuego. Recoger la memoria, como piedritas que se acomodan en una canasta. Y devolverlas a la tierra como homenaje. Rastrear en el aire, esa orden secreta que despierta al mundo. Y que de una vez sea de noche en todos lados. Y nos demos el gran lujo de perder "un día". Que ese día sea siempre el mismo. Y podamos tomarlo como una clava que un malabarista lanza tan alto que nunca termina de caer. Caer de boca. Masticar la arena. Y hacer globos con los pequeños granitos de arena entre los dientes. Construir desde ahí, la casa de mis sensaciones. Dejarla erguirse con su propio impulso hasta él limite de mi arquitectura. Abrir el alma al cielo. Y ofrecerme de nuevo a la lenta corrupción del tiempo. Y sus sorpresas. Demián

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