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PROGRAMA RADIO WEB MUNDIAL -ED 14-ingrid odgers Martes 3 de marzo 2009

NAT –CHILE

JUEGOS DE NIÑA

/perdida/ saltar de baldosa en baldosa como una mujer que busca en los juegos de niña olvidar sus lagrimas /estoy perdida/ quise jugar en torres altas para lamer estrellas que nunca habian de ser mias /quedate/ acune muñecos de trapo que secaron gota a gota mi alma y puse mantel de girasoles en prados a los que no volveria /quedate/ jugue a vendarme los ojos a servir te en porcelana blanca y a pintar los labios en tonos de dama /estoy perdida/

salto de baldosa en baldosa para volverme pura como una cria quiero olvidar a la mujer prostituida /quedate/ necesito jugar a que me aman aunque mañana vuelva a vestirme de soledad y te conviertas en otra sombra en el juego permanente de mis fracasos quédate EVANGELINA ARROYO –SAN NICOLAS, ARGENTINA

ENEMIGA PÚBLICA

con gusto a paraíso humillado con artificios de princesa enlatada con su cajita de cristal y viceversa canturreando en la penumbra de una tarde cualquiera ecos de gloria sobre el vestido nuevo manchado de lujuria y tantas ganas de llorar y de beber su risa/ su piel/ su hora prima

la desquiciada la perdida la menos rota acaso una esmeralda en medio del diluvio huyendo de la gente

acaso la enemiga pública y vulgar que todo el mundo quisiera tener bajo mil llaves Aninha Caligiuri -BRASIL

CAMINO PARA EL CRECIMIENTO PERSONAL

Paredes mudas y las horas pasan sin color Silencio…además muchos ruidos alrededor Ruidos que nada hacen para mejorar El continúo marchar de las horas Marcadas por la indiferencia De las paredes mudas, de las ventanas tediosas De los techos sin estrellas y sin comida Así es la vida contemplativa Hecha de rutina aullante, sin finalidad Ni trayectoria Y el ser frágil que vive entre las paredes De un aposento frío y hostil Cuando ya se dobló delante de la inmovilidad En que está su pensar, su sentir No, no hay indicios de modificación

El panorama permanece cargado De pensamientos embotados

De pensamientos embotados De manos inoperantes Pensamientos, manos que tratan En el vacío absurdo En el oscuro país del amargo profundo Tan cerca y tan lejos Cerca por que se siente su real pulsar Lejos porque a cada momento Se torna incomprensible Y el ser frágil esta jugando Dentro de ese laberinto… A veces tan misterioso, a veces tan solitario A veces tan alegre A veces tan lleno de paz Y a veces tan insoportable de aguantar Con su manar tan insistente Que camina para el crecimiento personal Para el mundo desconocido

CAMINO NOCTURNO POR EL ESPACIO SIDERAL

Aninha Caligiuri -BRASIL

MOMENTOS MAGICOS

Momentos mágicos en que se lanza el ser en la expectativa De eternizar lo invulnerable. Pisando los caminos de pasados dorados por las Esferas Azuladas donde el espíritu navega en el descanso de absorber refrigerios Que se engolfan en grandes neviscas de suavísimas brisas perpetuando el silencio cargado de flores rosadas en el aquilatamiento del espacio sideral Ven Claridad Ven a reflejar los horizontes estrellados De algodones aureolados Y por luces multicolores Envolviendo el vuelo de las Falenas, que conducen por los caminos de los Meteoros OH Vida Gigantesca por las flameantes epopeyas De los anocheceres radiantes Traspaso el umbral del duradero encantamiento

Del luminoso resplandor de las emanaciones derramadas de las melodías celestes que transfunden el corazón del espíritu deslumbrado por lo zalamero que salpica y traspasa el umbral de lo duradero Desparrama bolas luminosas en la noche

Llenas de estrellas del Vislumbrar espacial

En ondas llameantes cargan las emanaciones del propio clarear en las eternas maravillas en que nos transporta la Música Divina Susurros de infinito burbujear arrancando por las esferas de la noche, que contemplo y por las aberturas del crujir Divino como en eterna oración al padre Supremo cuchillos plateados cortando los espacios que muestran el Camino de la vida Verdadera e intensa en la cuenta de la eternidad Matices lilas rascando el espacio inmenso. Preciosidad que reluce en la grandeza del universo y por los paneles rosáceos del Despertar Celeste Arista y música unidas por la radiante y completa creación Cordón dorado y augusto unido a los acordes de la melodía y desbravando el cielo

Violín lloroso dentro de la noche oscura apelando para el más alto éxtasis de parajes brillantes más allá de la espiritualidad dulcísima cima por el sumo juez gran padre Dios.

NOCHE DE LOS TIEMPOS

ANITA CALIGIURI -BRASIL

Un día…la noche de los tiempos la ruta de su vivir Y tú te encontraras En la montaña silenciosa El horizonte estará pincelado De matices cenizos, negros Estrellas salpicaran la tela Con brillos redondos Y tú ser suspendido en el espacio Danzará al ritmo de los vientos En esa noche de los tiempos Verás que pasó Con tu juventud Y tú ser corpóreo Vestirá el traje del olvido ¡OH! Olvidaras los sueños Que daban color

A tus mejores años ¡OH! Olvidar y marchar para el Mundo Desconocido.

TEREZA NEUMAN – BRASIL

DESVIATE DE LAS PIEDRAS Y ENCONTRARAS FLORES

Ven si en tu camino encuentras Corazones insensibles No decaigas Sigue adelante Por los caminos de la vida Encontraras muchas piedras Desvíate de ellas Si perseveras Encontraras flores No desanimes La vida no es solo horrores Ven “Es preciso amar a las personas Como si no hubiese mañana” Renato Russo ratifico

Lo que Jesús predico Si Jesús cargo la cruz por nosotros No tiene sentido no amar Si Jesús sufrió por nosotros No tiene sentido no ser feliz

Si Jesús sangró por nosotros No tiene sentido un mundo sin amor Un mundo sufriente Entonces para y piensa

Rafael Mérida Cruz-Lascano GUATEMALA “Don de Amor” --RedondillasAmar, es algo, como un don del cielo, Que se puede, dividir, compartir, Es tan grande, que se guarda con celo, Que en odio se podría convertir. -Ama la madre, señero amor puro, Con ese amor, cubre, al hijo en su infancia, Y así forjará al patriota futuro, Que nunca defraudará su constancia. -Ama el padre: es ternura diferente, Como roble, que erguido se levanta, Enseñando al hijo, sea valiente Para su madre y la patria que canta. -Ama la esposa: Si es amor sincero, No lo empañará con odio egoísta, Ni le mostrará, "su yo", traicionero, Puës no habrá amor, mientras odio exista. Rafael Mérida Cruz-Lascano - VENEZUELA

SOLEDAD

El chiquillo ya no juega en los charcos, no se porqué, la alegría se le fue, ¡ya ni a eso llega! Si tiene hastío y sueño se busca un dintel, cubriéndose con un papel y duerme como un leño. ¿En dónde está su candidez? es solamente un niño, ¿y en donde el cariño? ¡su vida está al revés! Llora de tristeza en verdad, "este mundo no es su lugar" no conoce que es el hogar ¡es muy grande su soledad!

MAGAOLIVEIRA -CHILE UMBRAL

Con sangre escribiré un ritual Depositando rosas negras Sobre tu piel. No tengas miedo, La noche se ve más clara Cuando cae la obscuridad. Lágrimas de terciopelo Resbalarán deliciosamente Surcando un camino Para el corcel negro, Su tarea: Traspasar el umbral

Para que pruebes el fruto De este cuerpo de carne y huesos.

“…y nuestra breve vida rodeada está de sueño” Shakespeare: “La Tempestad” SI QUISIERAS MONICA-ALICANTE, ESPAÑA

Si quisieras te contaría un cuento, donde tú y yo rozaríamos el cielo veríamos las estrellas del firmamento. Intuiríamos que pasa un cometa y pensaríamos... es un alma que busca un sueño. El Sol nos deleitaría dando brillo a muestros sentimientos. Nuestras almas se unirían y sólo se vería una luz en el universo, la tuya y la mía bailando en nuestro encuentro. Nuestro amor sería tan profundo que ningún cuerpo celeste podría nublar nuestro esplendor. Si quisieras amor, yo te contaría este cuento... Si quisieras seríamos las únicas estrellas que brillarían en el cielo. Si quisieras gozaríamos de nuestros sentimientos. Si quisieras te regalaría el universo.

ALEJO URDENETA-VENEZUELA AMANECER ROJO 1 Falta un milagro para la gracia, siento la insuficiencia y tengo las manos vacías cuando recibo la dádiva de tu secreta morada. Vuela hacia ti mi alma y mi cuerpo hacia la tierra. 2 Junto a tu tristeza de alas invisibles, la vida se contorsiona en milagros: Luces brillantes en el río, ardientes océanos. Desdeña ahora el correr del tiempo, la belleza que algún día pasará, la alegría que alza su mano en adiós. Y a cambio, déjate mecer por la ilusión de amar, Huye de las sombras Y muerde el fruto blando de la dicha, Recuerda tu infancia, Tu mar, la alegría de las fiestas. 4 Sientes en el pulso de la sangre el susurro del reloj de arena, y contemplas la llama vacilante: Reloj y llama, tiempo de dos caras, La vibrátil que se eleva en la penumbra, decidida verticalidad, y la lenta fluidez del pensamiento, lenta maceración de la noche. 5 Que comience en cada despertar la ensoñación. Haré profetizar a los grillos y arrastrarse las flores hasta el pozo iluminado de tus ojos. Beberán de ellos sabiduría y placer, también melancolía.

Proclama la vida, la humanidad, por la santa virtud o el arte diabólico que todos llevamos. 6 Aléjate de los búhos infelices y cobíjate en la aurora. Amanecer, bandera olvidada al viento, colorido de trinos y ligera brisa. Todo viene del fondo del sueño, todo vibra como trueno o como guitarra llorosa y sola. 7 Te haré un altar de humildad y sacrificio, tu sonrisa no se disipará en el vacío tormento: será el signo de tu voluntad. Sufrirás, sin duda, avatar de la sensibilidad, y tus pasos sobre la arena en la playa danzarán como saltamontes, incansable de besar la tierra. 8 Siempre te encuentro, Oigo tu voz susurrante en la quieta soledad, en la secreta hora de luz de los sentidos. Convoca, entonces, la sagrada sensualidad. Allí estaré en el rojo amanecer.

DEMIAN BARADERO, BUENOS AIRES- ARGENTINA

EL RUEGO A duras penas. A esta realidad de mis vísceras cansadas.

A las espuelas del paraiso. A la oscuridad de algunos ojos. A la infamia de las muertes, prematuras, ( Sin derecho al libre albedrio) Al dolor del hambre. A la falta de mesa. A los muros que nos separan. A los brazos que no sostienen. A los amigos que siempre faltan. Y los enemigos que siempre abundan. Al yunque, que siempre aprieta. A los que pagan por ser felices y a los que pegan, por ser malvados. Al dinero, que todo corrompe. A los niños, que duermen solos. Al que recauda de nuestro esfuerzo. A las guerras, que nunca acaban. Les ruego, por favor. me disculpen. Solicito me concedan,

la hermosa posibilidad.... De dejar de ser " Humano " FERNANDO –SAN NICOLAS DE LOS ARROYOS-ARGENTINA

ESCRIBO TU NOMBRE COMO UNA FORMA escribo tu nombre como una forma de habitar en ese incesante trote que se hace llamar tiempo igual que las naves de mi memoria en este hueco inventado de la noche quiero hacer de tu rostro un canto más océano que el recuerdo

me gustan los relojes siempre y cuando marquen cualquier hora me gustan los relojes atrasados como la luna

MARIELA RIOS RUIZ- TAGLE –SANTIAGO, CHILE

CAMPANAS EN LA COLINA REPICARON CUANDO LLEGASTE El ángel sin alas, en un ascensor descompuesto, que lo lleva a ninguna parte. Una calle lo acoge sin gloria: algo domina el alfasto, y penetra el alma imperceptible. Arrodillado en una esquina sin restricción, no supo que al jugar, las cartas estarían marcadas por los siglos de los siglos. Choca a una paloma en pleno centro, sin saber que otro ángel disfrazado, pretendía deslumbrarlo con sus alas:

sombra a sombra derramada. Billetes trasmutados. Chequeras incineradas. Ángel cautivo de lo humano: amante de esta vida.

CAYERON LLUVIAS EN MESES DE VERANO ENVENENADO Y SUTIL A lo lejos una sombra virtual, miseria cósmica: flota en la atmósfera destilada. Ácidos papeles metálicos de hojarascas. Cielo adentro. Cielo afuera.

En las oficinas tus alas bostezan sedentarias, y tu mirada es un paraguas viajero de ángel nómade, cuerpo de lluvia, recostado electrodo de nostalgia. Hiroshima alerta desde los armarios. El espacio eleva mil plegarias sobre relojes que se incendian lentamente. La nostalgia es óxido impertérrito.

Ängel luchador contra el embrujo: ecualizadores del ser automático. Desenchufado en la multitudes tecnológicas del miedo.

GABRIEL MOYANO CÁRDENAS, ARICA, CHILE

"DAMACIDAD"

él y la dama más hermosa de su mundo personal se aman sin sentarse a menudo en los públicos asientos y se aman hasta el final de los tiempos nocturnos

él la ama con todas las fuerzas intangibles de su alma y ella con todos los secretos poderes de la suya

él dice ser el hombre más feliz de una Tierra abundante en destinos incorrectos ella dice ser la mujer más afortunada de un Mundo colmado de riquezas gratuitas

ella le regala semillas de flores diversas y él un dibujo de una triste primavera

él le abre la puerta que casi logra abrirle alguien que le abrió muchas otras ella deja que la abra porque cada vez lo hace con una llave distinta

él extraña demasiado su cuerpo (como un Todo inseparable) y ella en demasía sus manos (como sucesoras momentáneas de las suyas)

él la sacó a bailar su canción preferida y ella le enseñó a bailar la Danza de la Existencia ambos bailaron y bailaron como si un poco más allá no hubiese nada importante que vivir

él quiere mirarla desde las alturas favoritas de ella y ésta desde cualquier punto elegido al azar él quiere darle un beso en la mejilla al amanecer y ella nada fuera de lo común a cada instante él la invita a coexistir por la orilla de la mar bulliciosa y ella por el borde de un vivir desgraciado él la despertará como si no hubiese nada urgente que decirle de un sueño que se transformará en un secreto para un devenir monótono ella al despertar

se ubicará donde la dejen mirar libremente sin absurdas preguntas él la trasladará donde ella lo permita como si no hubiese una sola forma de mirar un repentino aguacero ella al despertar dirá si fue o no despertada por un rey de la noche o por un obrero de la vida

ambos se abrazan como si cada reencuentro fuese un volver desde un partir sin retorno ambos se besan como si el Mundo se fuese a acabar cuando todos los hombres hayan sido felices a plenitud ambos se aman como si los demás necesitasen muy poco amor para vivir o como si ellos mismos fuesen de los que más necesitasen amor para seguir viviendo

ALEJANDRO CABROL PARANÁ-ENTRE RIOS-ARGENTINA MUÑECA ROJA

Corina ocupaba un dos ambientes en el tercer piso de un edificio céntrico mientras cursaba medicina. Al irse a Rosario mató dos pájaros de un tiro: construía su futuro y se alejaba de su familia. De su padre tenía vagos recuerdos. Había muerto cuando ella tenía seis años. Eva, su madre, al haber decidido mudarse con Esteban cuando ella tenía doce, le había roto el corazón. Algo ya había presentido entonces. Dos años después sufriría la primera intrusión de las tantas que seguirían. Se cansó de darle indicios a Eva. Nunca se lo dijo porque ella no le hubiera creído. Al acabar la secundaria le habló para que lo convenciera. A él no le quedó otra salida que aceptar la propuesta, por la carrera de la nena. Ahí podía ser ella, manejar tiempo y espacio con plena fruición, y de a poco, ir dejando atrás tanta mierda. Casi ni volvían las penosas pesadillas. Evitó ir a su pueblo para el receso invernal. No previó que Esteban se aparecería sin avisar, un viernes al anochecer, con diabólicas sonrisas de venganza, dos cervezas heladas y ganas de poner el marcador en cero. Fue la más atónita de su propia frialdad. Sin resistirse, se las arregló para diluir en la bebida pastillas fáciles de conseguir en los boliches, falsas respuestas provisoriamente liberadoras. Mientras le servía, hasta se atrevió a sugerir innecesaria la incómoda protección de látex que atenuaba el placer. La mezcla de líquidos, químicos y dos rounds seguidos lo adormiló mareado en el sofá cama, entre exiguos lujos de los que se sentía dueño, ya que los había pagado, aunque que entre esos derechos no figurara el que acababa de ejercer. Viciada y vacilante, fumaba en el balcón llevando a pecho turbias ideas. Ni las pastillas con el alcohol y el tabaco juntos podían sustraerla del asqueroso olor a húmeda suciedad dérmica, que además de endurecerla por dentro, sumada a los recuerdos, le provocaba accesos de náusea con la mirada perdida hacia abajo. Que se la arreglara para explicar todo aquello. Una vez enfocada en lo gris, esbozó una agria sonrisa buscando besar el plomizo asfalto que fue cielo y solución y final… O principio de algo más puro, de algo que desertaba esa patética muñeca informe, a oleadas teñida luego de rojo por las luces de las sirenas que llegaban.

HORACIO DESCHAMPS -CUBA DETALLES Me fijo en los detalles En aquellos que tu mirada esconde En los gestos inocentes La dulzura silente de un intento de amor Detalles Tus labios Y yo… Que imagino detalles Poros manantiales Sudores Espasmos Detalles silentes Y tu cabellera que a gritos me destroza Tu dulzura me convence… Más yo imperfecto

Me fijo en los detalles.

CECILIA PALMA –CHILE

La única película que no hemos visto Y aquí estamos entumidos como a la salida del cine en invierno entumidos y tan solos dando manotazos al mundo pálidos y ojerosos arropados en sábanas deslucidas. Así nos encuentran los días y noches incapaces de decir basta entregados a la disciplina diaria al cotidiano devenir de la muerte asidos al rebaño a regañadientes disconformes frustrados desolados soldados de plástico barato envueltos en pilchas de liquidación. Amargados ¡reconoced! no somos más que marionetas agujereadas por balines aburguesados actuando una mala obra para la eterna taquilla de siempre.

Interferencias in situ (a Francisca) I Coltrane rebota en las marchitas fronteras del boliche mientras una joven caravana a lo Morticia incorpora a escena la anacronía silenciosa de un condenado a muerte. Bien rojos los labios de las cenicientas tan pálidas como si las hubiesen concebido mimos. Yo me sitúo mentalmente y no puedo evitar los ojos que de vez en cuando franquean on line mis coordenadas. Almendrados y oscuros con brillo semejante quizás sólo a una salida de sol después de la lluvia luego de los ojos inevitablemente todo su rostro y en este punto cualquier cosa pierde vigencia.

Sonrío con su sonrisa y entre el jazz su vocecita a media lengua narra una historia teñida de la magia de Francisca. Como si la tuviese enfrente ahora mismo sus perlas brillosas me vigilan y

me alegro que no sean de su paisaje aquellos que borronean otras historias en la arena o sobre cohetes y bombas en el Medio Oriente.

II Esos niños que queriendo desaparecer la inexistencia juegan a comprender la guerra y me alegro Francisca que no estés ahora mismo escondida en algún barretín de seguridad sin esperar el mañana y sometida a la disciplina táctica, sino que estés yendo y viniendo a mi ánimo de la mano de Parker ahora, mientras giro la copa lenta y su ansia. Qué cosa más extraña chiquita la vida nos juntó aquí, en este nudo de fronteras y de sangre habría que dar las gracias

digo yo porque no estás en el otro paisaje, ese que alcanzo sólo a través de la pantalla y confieso que a veces se me acaba el valor presiono la tecla mágica y escapo sigilosa entre frecuencias anodinas y es que algunos días me vuelco a la lúdica mirada de un príncipe imaginario en vano intento de escapar a la seducción de la partida. Otro sorbo al cabernet cómplice taciturno de mis noches y decido abandonar este tête - à – tête con mi huérfana otra y regresar a casa a enterarme de las noticias de la medianoche para otra vez alegrarme Francisca que no estés allí . El problema es que nos creemos dioses emulamos con envidia al carpintero sin tener la osadía de morir olvidamos que fuimos engendrados entre lenguas y caricias para vendernos irremediables a la gracia de una sobrevivencia a prueba de balas desviando si es que existe el juicio evadiendo las sombras que invaden las noches santiaguinas estirando rosas a los borrachos de las cantinas

o a los que se recuestan apretujados bajo el puente. En la tasca no están, ni las bombas suprimiendo alientos de niños palestinos ni están los proxenetas de miles de Spiniacks que andan por el mundo y tampoco tú Francisca que seguro dormirás plácida entregada a tus merecidos mientras yo, a la pasión de un solo de saxo que ahora mismo me hechiza secuestrándome a la otra realidad. Y qué importa si me dejo llevar qué, si la hiedra sigue brotándome arrastrando a esta sombra a la redención? Algún día sentiré el olvido mi niña porque la vida se viste de matices y la poesía es historia.

III Al borde de la cordura: el abandono. De vez en cuando una fumada pensándote pequeñita la que te espera henos aquí dejando inconclusa una

tela de Da Vinci de esas que miraban de frente traspasando una ciénaga baldía. Un irremediable derrotero circula por las calles cuyas intenciones son el misterio de un cuento de terror. Todo es poesía lo mismo estos pálidos que beben cerveza mis amigos conversando un cuento de Borges o esa mirada a lo Humphrey Bogart que un hombre que no conozco dedica a las féminas del boliche. Todo está suspendido la historia ha decidido que así ocurra al menos por ahora y sea justo un poco de relajo a ver si por unas horas dejamos de lado las ofensivas que nos han habitado. La realidad nos cobija sin rebozo más bien nos destierra desnudos a la intemperie cada mañana como piezas de un ajedrez inmenso con el único fin de mantenernos en el maldito juego. La rebeldía Francisca traza los tonos en la tela de los artistas. Te conjuro

a dormir unos cien años y te despiertes en otro cuento con mejor argumento y la poesía sea el pulso de los personajes que actúan entonces quizás las cosas cambien o al menos teñirá las calles y esta mala novela quedará atrapada en un libro sin nombre. Entonces te encuentres con una pieza de Charly Parker arrancando de las paredes y tu búsqueda no sea silenciada por misiles que contengan dibujos de niños guerrilleros. Así sea.

Trasvesti Espera cada noche en Ramón Carnicer toda vestida de mujer (el parque le susurra un cuento de fantasmas) y ella espanta sus demonios con un tango de Gardel corrige la línea de su rimel hiere con su escote ciego a la noche. De mañana tú sentirás que la esquina es la de siempre sin saber que la historia también se teje por las noches. Súbdita Tambaleándose mientras cantaba let it be sacó lentamente sus vestidos

el espejo babeaba de impotencia en ese cuarto tan oscuro y ella princesa de Nefige santigua su pecho con el espeso amén de su trabajo.

Historia sucinta De seguro intentarás besarla con la pasión de las películas calcularás el momento exacto para sorprender su mano en la oscuridad del cine y repetirás el parlamento como otras tantas justo cuando el protagonista diga lo propio después saldrás con ella entusiasmado la noche será presa de tus calles y ustedes simples navíos en descontrol descuidarán todo con tal de olvidarse que no habrá un solo motivo para que mañana se reconozcan

JAVIER CATANZARO Flores, Capital Federal. Actualmente reside en Hudson

CUENTO DEL MIRROR

Ahora recuerdo. Intrépida. Llegaste mostrándote en el más alto nivel del cinismo, haciéndote de mí, aunque debo admitir sin temor que jamás me he resistido. Tal vez fue por haber sido victima de las elecciones que se han quedado sin resolver y que cada vez se encuentran más distante. Al fin lo recuerdo. Fue un domingo, si un domingo cuando comenzó, cuando empecé a extrañar la compañía de mi soledad. Los años transcurren y el amor no es más que un anhelo de esperanza, que de apoco fue quedando atrás… y al final muere. Pero sucedió que el problema no fue solo aquello, si no que al despertar… Amanece. Los primeros rayos de luz entran intempestuosos invadiendo mi cuarto, sus paredes y el silencio. Mi soledad se había hecho de mi sombra aliándose a la memoria -testigo implacable del tiempo- asesina de mí, imaginando que vuelves… una vez más. El suave frió de otoño acecha, Mayo ya muestra su agudeza, al mismo tiempo que los pasos se redoblan al pisar las hojas secas esparcidas por doquier. IRONICO Luego de mirarme fijamente a los ojos durante unos instantes se dio media vuelta y se marcho. -Si quieres que regrese –le dije- será tarde… muy tarde… este es mi ultimo adiós… Fue lo ultimo que mis labios articularon antes de partir, antes de tirar la toalla, antes de abandonarlo todo… -adiós… y darle una lección a todos aquellos que como si fuere cualquier cosa me tiraron al medio del camino dejándome totalmente a la deriva. Lo ultimo. Lo ultimo antes de llamar la atención, antes de ver como todo aquello se derrumbaba y darle la lección si… la lección… La lección. A UN POETA MENOR A: Jorge Luís Borges Pasa la cordura Pasa lo trivial y lo profundo Pasa la aurora anclándose en la historia. Te has envuelto en los devenires de la vida Apoderándote de ellos Te has rendido al arte de la divina poética Perdido entre palabras preguntándote Con hartura descarada que hubiese sido de ti Sino hubieses sido tú. Te has complementado durante siglos con las Reglas simétricas de los decasílabos y hexámetros Delatando tú más ínfimo secreto que siempre

Has rechazado invadido de rencores vestidos De odios. Has buscado refugio en algún lugar En algún rostro En algún arquetipo donde poder encontrarte (Desde aquel hombre misterioso llamado Whitman) Hasta morir de hambre y de sed Ante la procura de los otros ansiando ser tu Y eras nadie… Hasta ser nuevamente tú Ceñido de oscuridad preguntándote si ser o no ser Era la cuestión. Te has perdido entre nieblas, vagando una y otra vez En el espacio limitado de la tierra prometida (El ajedrez era la vida y tu el Dios que movía las piezas) Los místicos hablan de la noche oscura del alma Lo cierto es que vida y muerte le han faltado a tu existencia Has muerto tantas veces para luego volver a vivir y seguir muriendo y sin embargo el incansable centinela invadido de paciencia no te ha dejado (Le perteneces) El amor ha sido un largo sueño, atrapado en la cruz del olvido y desesperanza Te has vertido en las profundas complicidades que atrae el intrínseco misterio Te has infundado temores que se han hecho de ti, a través del tiempo Has pertenecido a la ilustre perpetuidad de los caballeros Sajones y junto a ti la ineludible espada métrica que como un viejo Rey te juzga y te comprende Has vivido en las penumbras de lo incierto, en la incertidumbre de ser tú. Lo cierto es que las intransigencias sustanciales te han hecho desistir y abandonar a tu propia suerte lo que luego fue tu destino -Has luchado y has vencidoHas abandonado la sigilosa guardia del centinela

Los años te han mostrado la tan ansiada justicia Aristotélica El amor ha sido el reto cara a cara con la vida atravesando su endeble consecuencia. Has culminado con la retórica batalla de Nortumbria y su mitología con aquellas guerras de Yeart, Shaw y Shakespeare. Y la larga complejidad de las letras ha caído a tus pies. Convirtiéndote En aire En mar En tiempo En siglos En polvo Que al fin unió el amor y no el espanto. Árbol de la noche Los árboles de la noche estiran sus ramas Te atrapan Te absorben Te subyugan Regodeándose en su propia dadiva En su interior ríe pues ha triunfado La espesura de la bruma oscurece cubriendo todo a su alrededor El aire huelle a sangre A cobardía A muerte Los instintos fluyen La carga espiritual se hace más inmensa Fluye en el aire el temor el indómito clamor de la desdicha (El sufrimiento es solo una parte) ¡¡Silencio alguien habla!! Otra victima