Ella

Entre ella y tu no hay más de un par de metros (o pasos), de hecho, no  hay ninguna diferencia notable en su apariencia que te haga voltear la cabeza  para notar sus efectos en la cotidianidad. Como esas fotos genéricas en las  cuales se ve un montón de gente “X”, ella se funde al término de la rutina. Regresa   a   casa   cuando   tu   sales   de   ella,   pero   no   porque   regrese   de  alguna   fiesta   o   reunión   en   la   cual   haya   sido   alguien   mas   de   los   invitados;  probablemente sí regrese de alguna de estas actividades, larga noche y algo  de paga: es su trabajo entretener(te), a tus amigos, novio, esposo, etc. Baila  para ellos, los hace tomar, fumar, sentirse dominantes y dueños de sus deseos.  Regresa de saberse usada por débiles seres en trajes de poder, borrachos y  drogados,   con   fantasías   que   rayan   en   lo   patético,   son   los   mismos   que   ven  pornografía de todo tipo en sus laptops, y a los cuales les gusta la mejor amiga  de su hija.  En   la   cola   para   los   jeeps   que   suben   al   cerro   se   siente   cansada,   los  efectos de la piedra se desvanecen así como su maquillaje descuidando que  hacen   juego   infame   con   su   ropa   de   trabajo,   barata   y   sin   los   cuidados   que  reflejen un hogar con cuidados y atenciones. Baja la gente y sube la escoria  podría uno pensar, pero en realidad  baja la gente y sube el under que hay  detrás de esa “gente”. La chiquilla que hace la cola lleva consigo lo encargado:  algo de pasta y un poco de aceite; es más, todos los que suben con ella algo  llevan, haciendo la salvedad de que sus medios para obtenerlas son distintos a  los empleados por los “ justos y decentes”  a los cuales saludan rápido y con un  poco de asco.  Piensa   un   poco   mientras   sube.   Le   gustaría   dormir   un   poco   antes   de  vender piedra con uno de sus hermanos pero sabe que le espera un padrastro  nuevo al cual complacer porque su madre ya tiene unos 30 años con fenotipo 

de   50,   y   a   los   de   turno   siempre   le   han   gustado   bien   carajitas.   No   estudia  porque no lo necesita, lo que necesita es llevar dinero para no morir a golpes,  ayudar con el negocio familiar y mantener contento al “padre de turno”. Eso de  pensar   en   tener   una   vida   a   futuro   no   es   una   opción   para   los   seres   que  necesitan  salir  de  noche  para  sobrevivir  otro día; futuro  no  es siquiera  algo  conjugable porque en sus 13 años nadie le ha dicho que mañana puede ser  distinto a sus demás 4745 días previos. Sospecha que le volvieron a montar barriga, coño, tendrá que volver a  pasar por la solución que se le da en el barrio: la trastienda de Ramona. No  podrá trabajar por unas semanas y eso significa quedarse en casa, donde ella  es gratis. A veces la salida es agarrarse al Willy de turno, da status y podría  salir de casa. Pero los Willys las prefieren putas puertas adentro...  Entre vender piedra y ser puta no hay mucho elección, fumar piedra la  ayuda a llevar su oficio. Ella no conocer de perversiones, hace lo que le pidan  porque todo es válido y tiene tarifa, no sabe (o puede) decir “no”, el derecho a  decir “no” todavía no se lo ha ganado, ese derecho lo tienen las chicas que  pueden contar el dinero e irse a casa sabiendo que es sólo un trabajo, no un  medio de vida; para ésta niña venderse es un estilo de vida, estilo de vida que  pasar por formar parte de todos los clichés del muno subdesarrollado: negra,  niña, pobre y sin rostro específico para esa larga lista de organizaciones que  supuestamente deberían sacarla de esa vida y darle futuro.  No siente envidia hacia nadie, ni tampoco algo aparte de las necesidades  básicas, el mundo de las sensaciones también le está vetado, no conoce las  palabras, no siente los matices, nació dura como la pobreza y no hay un motivo  para cambiar. Ese es uno, el blandengue que come por ocio y puede hacer  planes para mañana. 

Abre la puerta de casa y su vida cae en el ciclo de estas líneas. Ciclo que ella conoce, pero nosotros no conocemos de ella. No tiene  nombre, a mi no me importa y estoy segura que a ti tampoco, son sólo dos  páginas de algo que a todos nos conmueve hacia afuera, pero nos importa  menos que nada hacia adentro porque nuestros niños no saben que el mundo  de “ella” existe, y a fin de cuentas, si no lo viven ¿deberían preocuparse porque  exista?