Antologia Breve 3 Medio.docx

Breve antología de poemas Latinoamericanos

Selección: profe yon Curso: 3 medio

"CAMINATAS", ¿DE JORGE TEILLIER?

Así caminaban el Padre y el Hijo En los atardeceres de provincia. Tenían mucho que decirse, pero nada que hablar En esos atardeceres de provincia. De la casa natal al cementerio Donde yacían amigos y parientes Era en las vacaciones del hijo El Padre miraba sus buenas notas. ¿De qué hablaban? Me gustaría recordarlo. Sólo me acuerdo de que los vi al anochecer Entrando a un clandestino Donde jugaban a la escoba y tomaban cerveza. Hablaban sin palabras. Sus pasos eran sílabas Que rimaban un afán de saberse ellos mismos. El nunca dijo que lo admiraba Y él nunca lo mostró con orgullo. Pero estuvieron juntos todas esas vacaciones Y yo acompañé sus lentos y solitarios pasos Desde la casa del Lar hasta el cementerio Y el ritual de cerveza en los clandestinos. Nunca más los veré juntos. Estoy condenado a muerte Y ellos al exilio. ¿Qué puedo hacer si no decir que todas las tardes vi caminar a un Padre con su Hijo?

"COMUNICADO", DE RODRIGO LIRA

A la Gente Pobre se le comunica Que hay Cebollas para Ella en la Municipalidad de Santiago. Las Cebollas se ven asomadas a unas ventanas Desde el patio de la I. Municipalidad de Santiago. Tras las ventanas del tercer piso se divisan Unas guaguas en sus cunas y por las que están un poco más abajo Se ve algo de las Cebollas para la Gente Pobre. Para verlas hay que llegar a un patio Al patio con dos Árboles bien verdes Después de pasar por el lado de una como jaula Con una caja que sube y baja Después de atravesar una sala grande con piso de baldosas Y con tejado de vidrio Con unas señoritas detrás de unos como mostradores Después de subir unas escaleras bien anchas Después de pasar unas puertas grandes En la esquina de una plaza que se llama "de Armas", en la esquina del lado izquierdo De una estatua de un señor a caballo, de metal, Con la espada apernada al caballo Para que no se la roben y hagan daño. Ahí, debajo de las ventanas con las guaguas, Están las Cebollas. No sé si podra conseguir Unas poquitas. El caballero que maneja El ascensor ese, con paredes de reja. Me dijo que eran para la gente pobre. Después, dijo algo del Empleo Mínimo. Yo tenía que irme luego a comprar un plano de Santiago y una máquina de escribir.

(sucedido y escrito en junio de 1979).

PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO / MARIO BENEDETTI Padre nuestro que estás en los cielos con las golondrinas y los misiles quiero que vuelvas antes de que olvides cómo se llega al sur de Río Grande Pdre nuestro que estás en el exilio casi nunca te acuerdas de los míos de todos modos dondequiera que estés santificado sea tu nombre no quienes santifican en tu nombre cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria en agosto de mil novecientos sesenta ya no sirve pedirte venga a nos el tu reino porque tu reino también está aquí abajo metido en los rencores y en el miedo en las vacilaciones y en la mugre en la desilusión y en la modorra en esta ansia de verte pese a todo cuando hablaste del rico la aguja y el camello y te votamos todos por unanimidad para la Gloria también alzó su mano el indio silencioso que te respetaba pero se resistía a pensar hágase tu voluntad sin embargo una vez cada tanto tu voluntad se mezcla con la mía la domina la enciende la duplica más arduo es conocer cuál es mi voluntad cuándo creo de veras lo que digo creer así en tu omniprescencia como en mi soledad así en la tierra como en el cielo siempre estaré más seguro de la tierra que piso que del cielo intratable que me ignora pero quién sabe no voy a decidir que tu poder se haga o se deshaga tu voluntad igual se está haciendo en el viento en el Ande de nieve en el pájaro que fecunda a la pájara en los cancilleres que murmullan yes sir

en cada mano que se convierte en puño claro no estoy seguro si me gusta el estilo que tu voluntad elige para hacerse lo digo con irreverencia y gratitud dos emblemas que pronto serán la misma cosa lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro de cada día y de cada pedacito de día ayer nos lo quitaste dánosle hoy o al menos el derecho de darnos nuestro pan no sólo el que era símbolo de Algo sino el de miga y cáscara el pan nuestro ya que nos queda pocas esperanzas y deudas perdónanos si puedes nuestras deudas pero no nos perdones la esperanza no nos perdones nunca nuestros créditos a más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos tangibles y sonrientes forajidos a los que tienen garras para el arpa y un panamericano temblor con que se enjugan la última escupida que cuelga de su rostro poco importa que nuestros acreedores perdonen así como nosotros una vez por error perdonamos a nuestros deudores todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote como tres mil kilómetros de injurias como veinte medallas a Somoza como una sola Guatemala muerta no nos dejes caer en la tentación de olvidar o vender este pasado o arrendar una sola hectárea de su olvido ahora que es la hora de saber quiénes somos y han de cruzar el río el dólar y su amor contrarrembolso arráncanos del alma el último mendigo y líbranos de todo mal de conciencia amén.

aprender a escribir en el Ahora. / Jaime Pinos Superar la superstición de la Posteridad.

El sol se va a apagar, eso es seguro. Virgilio desaparecerá. El Dante desaparecerá. Shakespeare desaparecerá. Cervantes desaparecerá. Lo que escribimos, si acaso, serán huellas, marcas borrosas para ser leídas en las piedras por los arqueólogos del futuro. El futuro no existe. El futuro es el lugar adonde nunca se llega. No se puede escribir allí. Hay que aprender a escribir en el Ahora. Kairós, decían los antiguos griegos. La vida es ésta. Historia es este momento. Cualquier día de éstos, cada día, es un día histórico. La poesía sucede de un momento a otro. Se cuela por los entresijos de la vida cotidiana como la luz del sol que a través del ramaje tupido de las copas ilumina el corazón mudo del bosque. Como esa luz, ese otro tiempo que es la poesía entra en el tiempo perdido del trabajo alienado y los relojes, ese ramaje que no deja ver el sol. La poesía entra en ese tiempo y lo aclara. Nos hace visible su fugacidad, nos muestra la fulguración de cada instante, cada palabra, cada gesto, cada silencio. Y se apaga. Se extingue en la oscuridad de eso que llaman la Vida Real. Se escribe contra la muerte, eso es real. La poesía es esa breve luz que nos lo recuerda. La vida es ésta. Historia es este momento. Aprender a escribir en el Ahora. Aprender a decir la palabra justa, justo a tiempo. Hacer lo necesario para estar ahí cuando la vida es radiante y pasa volando ante nuestros ojos como una luciérnaga que atraviesa el bosque y se pierde entre la noche y la nada.

CUIDADO CON EL PERRO QUILTRO / p. paredes Me gustaba que se llamase Yasna, me gustan los nombres que avisan la pobreza, esos nombres como Jhonatan y Jenifer, esos nombres que dicen cuidado con el perro quiltro, que marcan terreno, que avisan la selva. La Clase Media hace chiste con esos nombres, les parecen ridículos y graciosos sobre todo cuando son deformaciones anglo que se mezclan con un pobre Pérez o un pobre Carrasco, se ríen y en la noche se van a la fiesta kitsh de La Blondie. Se llamaba Yasna y la amé tanto. La clase media se ríe en función de los nombres connotadores de pobreza, ahí intentan marcar su diferencia, sus privilegios, su idílico origen común, pero la Clase Media omite los apellidos, ellos también son Martínez y Hernández, aunque antecedidos por Camilos, Ignacios y Franciscas. No se meten con los apellidos, porque desde ahí son desplazados. Lo que representa Deivid para la Clase Media, es lo mismo que representa Soto para la Clase Alta. Se llamaba Yasna Rivas y la amé tanto.

EL TERRITORIO DEL CORAZÓN / GLADYS GONZALEZ Bajaba del colectivo y miraba tu calle desde Gran Avenida hasta Santa Rosa caminaba alrededor de tu casa

marcando el territorio del corazón como un perro te esperaba en las escaleras del metro por si ibas a trabajar en la mañana o si regresabas para almorzar después vino la noche y Aretha Franklin el ron con cocacola y el whisky en los bares las llamadas telefónicas entre fiesta y fiesta los viajes en taxi en la madrugada para ir a buscarte borracho a los paraderos vinieron el descontrol los baños públicos las peleas las esposas y las antiguas amantes el viaje a Argentina los perros muertos los almuerzos en el mercado y los poemas todas las noches te busco sentada en las cunetas donde vas a beber te espero en el bar hasta que se hace de día y apareces con un librito

en la gabardina un librito en el que está dibujado mi corazón

GATOS / MALÚ URRIOLA

I

Los gatos chicos a veces mueren apretados en el hocico de una perra y parece que juegan y mueven la colita pero se están muriendo. Hacen globitos con la sangre mientras la lengua arranca y un sol lúdico tironea su sombra. El gatito se inclina proyectando desde los ojos una noche que se desmenuza que cae en pedazos toda roñosa y el cucho reventándose trata de alcanzar un sol que se inclina que cae en una noche pataleante entonces hace como si se ahogara mientras fermenta la noche en un día lleno de sol que cae duro en los techos en sus ojos vidriosos y el gato es extinguido sacado fuera de lo real.

DESTRUIR EN NUESTRO CORAZÓN LA LÓGICA DEL SISTEMA / JOSÉ ANGEL CUEVAS

A los 2 millones de tarjetitas de crédito que circulan por la ciudad No hay que darles ningún credito en nuestro corazón ni los Templos de Ventas que vengan / rebajas / cupones/ novedades/ super/ nada de nada ni dentro de nuestras mentes/ acaso / nada/ nada ¿Se podrá detener a esos ejércitos de drogadictos y desencantados Con cajas de zaptillas Old Night y sombrerito Space/ gafas oscuras y faldas de seda Von Strasse en los Grandes Mercados Iluminados? Hey, ¿qué significa todo eso en términos reales? Una satisfacción metafísica del objeto/ ser otro frente al espejo/ la espumaraja de tener y obtener/ Okey subir en la escala/ la lógica del sistema/ sentirse bien Uno/ Pero, ¿no podríamos entrar de lleno en el juego de la histeria la psicosis del Yo/ ese juego de la Mierda? HACERLE BROMAS PESADAS AL SISTEMA bromas sangrientas, p. ej. ¿Y si todos nos declaramos en estado de No Pago? ¿dejamos de comprar objetos en un mes corrido? ¿Aplicamos una retirada en masa de las AFP (que hacen capital con nuestros fondos rascados día a día)? ¿y qué de las malditas Isa/ press / sus cheques en blanco esos mugrientos negociados con la vida del prójimo? 2 Sólo el televisor emite sus gruñidos ese pozo de irrealidad Imaginad perfumes/ pastas/ cerveza de todas las marcas tic-tac, tic-tac y ¡paga la primera cuota el próximo mes! Montañas de objetos humeando/ ¡Y entrega un pie al contado! Bien/ cabeza hueca, ¡para la onda! neonazi cabeza pelada/ ¡para! Arcord de pacotilla/ bacán/ bacán de mierda/ pides monedas/ estás pidiendo monedas en todas las calles DESTRUYAMOS EN NUESTRO CORAZÓN LA LÓGICA DEL SISTEMA

¡No a los spots, con los que se enmierda la cabeza de la mayoría silenciosa! No más/ No más. Una estúpida mujer comiendo drive/ esos culos bañados en coca-cola/ extras de TV pasadas a sobaco/ modelos/ productoras/ venta de niños para la reinversión del sistema/ guaguas para ser usadas/ ancianos como imagen de yogur. ¡Basta! Salmo No compres nada hoy/ hoy no/ hoy no no mires por hoy spots/ liquidaciones/ ofertas/ Hoy No/ Hoy No mírate a tí en el espejo/ en las grandes olas golpeando Medita sobre/ las costas del desangrado país los ríos, ¿qué dicen?, hablan solos Pero, ¿A TITULO DE QUE? Sigue esta flecha Medita en los hogares de cartón/ lluvia sobre la comida seca/ sábanas, ropa mojada Y tú/ baja en pensamiento/ sobre los cordones de pobreza/ repetid: pudahuel, pudahuel pincoya, la perdiz/ nocedal, pintana, santa adriana san gregorio/ santa juana/ Lo estoy viendo aquí/ lo estoy viendo en mí palos, mocos, goteras, polvaredas/ canta tu salmo y háblate para dentro. Cierra los ojos/ imagina lo que estás hablando. Y si puedes seguir, seguir con la mente por el Golf/ La Dehesa Apoquindo/ doblemos/ a Lo Curro/ y volvamos atrás sucesivamente, sin una pizca de resentimiento ni malos sentimientos/ son sólo ejercicios de representación y los que corren por el Paseo Ahumada/ ladrones/ cantantes/ traficantes/ piensa en el enorme silencio de las masas populares/ estas calles barridas por las armas automáticas/ El pasado reciente. Concluir esta meditación/ Que se encienda ya el televisor, seguir con las imágenes que ofrece/ mira por la ventana/ mira el noticiario/ fúmate un cigarro ¿Tú piensas que tenemos esperanzas?

¿Que si tocamos el poder de los Grandes capitales seremos masacrados de nuevo? ¿Que habrá otro Golpe Militar? ¿Otros 17 años? ¿Tú lo piensas así? Yo también. Cierto Pero pongámonos de acuerdo en apagar todos los televisores a la vez somos tantos que estamos de acuerdo/ somos casi el 70,5 % ALGO PODRÍA PASAR SI NOS PONEMOS DE ACUERDO EN LA HORA, EL DÍA, EL MES Y EL AÑO: Más de algo podría pasar. Más de Algo. Espérate, pronto te llegarán instrucciones precisas.

1987 - bertoni No estoy en el poder estoy en el paradero no estoy en el poder estoy en la micro no estoy en el poder estoy en una cola de Chilectra no estoy en el poder estoy en una sala de espera no estoy en el poder estoy subiendo a una micro no estoy en el poder estoy bajando de una micro no estoy en el poder estoy haciendo cola no estoy en el poder estoy en una fuente de soda tomándome una malta no estoy en el poder estoy en una fuente de soda comiéndome un completo no estoy en el poder estoy en una fuente de soda viendo el festival de la una en un televisor Motorola.

SUCIO, MAL VESTIDO / ROBERTO BOLAÑO En el camino de los perros mi alma encontró a mi corazón. Destrozado, pero vivo, sucio, mal vestido y lleno de amor. En el camino de los perros, allí donde no quiere ir nadie. Un camino que sólo recorren los poetas cuando ya no les queda nada por hacer. ¡Pero yo tenía tantas cosas que hacer todavía! Y sin embargo allí estaba: haciéndome matar por las hormigas rojas y también por las hormigas negras, recorriendo las aldeas vacías: el espanto que se elevaba hasta tocar las estrellas. Un chileno educado en México lo puede soportar todo, pensaba, pero no era verdad. Por las noches mi corazón lloraba. El río del ser, decían unos labios afiebrados que luego descubrí eran los míos, el río del ser, el río del ser, el éxtasis que se pliega en la ribera de estas aldeas abandonadas. Sumulistas y teólogos, adivinadores y salteadores de caminos emergieron como realidades acuáticas en medio de una realidad metálica. Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones. Sólo el amor y la memoria. No estos caminos ni estas llanuras. No estos laberintos. Hasta que por fin mi alma encontró a mi corazón. Estaba enfermo, es cierto, pero estaba vivo.

MAURICIO REDOLÉS-SUSURRO AL VIENTO

yo en la clandestinidad me llamé felipe me llamé marcela me asesinaron cerca de melipilla una noche en que corría un viento helado helado eramos un montón yo iba callada en un rincón del celular un chiquillo despertó y le asestaron un fierrazo yo en la clandestinidad me llamé julia villagrán o rolando salcedo evitaba las grandes aglomeraciones y rehuía las conversaciones yo en la clandestinidad me llamaba patricio me llamaba ramiro y truquié otra forma de caminar y reír yo me llamé con muchos nombres me llamé ricardo gabriela josé patricia yo en el celular iba callado y pensaba en ti esa noche pensaba y pensaba en tí me dolían las muñecas con las esposas tan apretadas y me dolían los testículos por la corriente y quería orinar otro poco de sangrey tú eras la invisible como en un poema de whitman y ahora que me escuchas yo soy el invisible igual que en el poema de whitman y estamos juntosen esa invisibilidad por medio que nos dio esta época viví años en el lado oscuro de la ciudad perdóname por haberme ido a mi montaña sola sin tí viví años en el lado errado primero me dio una risa amarga mi preocupación hace días de quedar impotente por los corrientazos y ahora que sabía que me iban a matar sentí que no valía la pena amargarse por no poder hacer más el amo rcuando se que iba a morir luego entonces me dio rabia y lloré pensando en cuando supe lo del estomaguito de laflaca abierto cuando la tiraron del helicóptero así nadie flota dijo el de bigotes y jeans me contó él mismo

entonces desperté y nos bajaron y dijeron arrodíllensen y pensé que absurdo no saben hablar y nos van a matar la orden debiera ser arrodíllense o arrodíllate pero lo absurdo era pensar en lo absurdo de arrodíllensen y pensé no nos hacen cavar nuestra fosa y estamos cerca de melipilla de modo que así se muere de modo que aquí se muere y pensé arrodillados nos pegarán un tiro en la nuca y escuché un grito esplendoroso era un grito bello animal que iluminaba la noche y la transformaba en día y pensé arrodill de que cómo de que cómo nos matannos m a t a n ? y sentí el corvo besándome el cuello y yo también grité pensé perdóname por haber vivido en el lado errado de la ciudad sin ti pero escuchando todas las noches tu beso a otra piel tu jadeo al hacer el amor tu risa escuchaba desde

el lugar que escogí paravivir en este lado de la ciudad lo hice para seguir amándote era la única forma verdadera de estar contigo sin tí pero escuchando todas las noches tus ojos cerrarse con el sonido de una ola tragada por la arena de los días perdóname lo hice nada más que por tí en el fondo esa es la única verdad el corvo me besaba y yo pensaba no me defraudes no pienses que labré mi selva sin tí no pienses que esculpí mi cordillera sin tí no pienses que me fuí a mi montaña sola siempre estuve a tu lado escribiendo la novela escuchando tu cuerpo crecer todas las noches escuchando tu cuerpo apagarse todos los días no me defraudes no exijas después que quién me degolló muera degollado no exijas después que quien me degolló

muera perdonado no me defraudes yo me llamé alejandro me llamé javiera me llamé manuelayo me llamé cecilia me llamé rosariome llamé gustavo caro me llamé diego angulomauricio lagos salinasvalenzuela quezada mónica lararetamal costa salazar ramónana maría carmen arturojenny mancilla samuel davidmario laura mercedesverónica eugenio eugenia pero también tuve otro nombre ese era mi nombre verdadero con ese nombre morí hacía frío en melipilla y pensé que ojalá pensaras que mi agonía fue corta y que morí sabiendo que no me defraudarías porque el único y verdadero llamado a morir no era el de este cuerpo en el barro sino el de la silueta con el corvo allá arriba y el que a él lo madó y el que mandó al que mandó y el que mandó al que mandó al que mandó y al de más arriba y al otro y al otro y a ese otro también.

EL SOÑADOR / YEKO AGUILERA Soñé que vivía en un pobla donde volaban tunazos como cabezas y gorriones detonados / veía apuñalados gritando por una ambulancia que nunca llegaba ::: soñé con pendejos pastabaseros en la esquina –de lo que se suponía era mi casa– intentando cogotearme por un pucho / Soñé que iba a una tokata hardcore punky / & me reventaban la cara en una mocha / borracho como tagua / soñé que llegaba a la posta escupiendo sangre ::: & nadie me atendía… (a mí me había pasado sólo por imbécil) pero había niños realmente enfermos desmayándose & vomitando en los pasillos… abuelos sollozando por sus úlceras ::: nadie los atendía ::: / me contaban que llevaban esperando hacía cinco horas / regurgitando bilis, cagándose & meándose la ropa, / sangrando / gimiendo / agonizando al minuto como míseros terneros degollados / mientras se escuchaba a un puñado de enfermeras conchudas comentando la teleserie & los implantes de teta en los bellísimos cuerpos de las maracas de pasarela & discotheque / Soñé que en mi ciudad –frente al mar, tapándolo como si fuera una pequeñísima poza de meca– construían un mega casino, mientras en los cerros la gente se cagaba de hambre / decían que sería la salvación del pueblo que daría trabajo & estabilidad a este terruño de delincuentes hediondos a merluza / pero los únicos que ganaban los dineros ofrecidos eran los dueños de la mole construida / Soñé que creía en el arte como arma que trabajaba en centros culturales populares pero eran aplastados por la cultura burguesa / que el gobierno & las municipalidades –era un sueño, compipa, conste que era un sueño– estaban coludidos con la mafia / que contrainformaban con cahuines de maracos pringados / / que pagaban a matones para reventarnos los vidrios de las casas ::: hackeaban páginas & quitaban los afiches de las calles / soñé que todo esto parecía una verdadera dictadura… / Soñé que en el sur se reprimía & asesinaba a los mapuche que se manipulaba, tergiversaba & ocultaba información como en los tiempos de la tiranía / las mismas prácticas miserables / los mismos métodos intelectuales & sanguinarios / el mismo absolutismo bastardo de los rastreros, pero maquilladito con un poco de brillo, rimmel & rouge de una democracia sensualmente ramera ::: Soñé que en mi barrio los ratis traficaban lo que allanaban a los narcos que al final eran sus mismos amigotes que le vendían la misma merca a los mismos ratis-narcos… Soñé que grandes buques pesqueros ::: gringos, ingleses, japoneses, españoles ::: se enriquecían & se burlaban de los pescadores arrasando con maquinarias desintegradoras la poca hidrósfera que quedaba / que las mallas del arrastre estaban hechas con las barbas de los ambientalistas oficiales, esos desteñidos neuronales que razonan lo mismo que puede razonar el pescado o el alerce que dicen defender, cuando lo único que han defendido son sus sillones & salarios para repletar sus refrigeradores de animales muertos ::: Soñé que después de robar una casa, matar a un vecino o violar a un niño se podía pagar a los actuarios para que te perdieran los archivos criminales / por unas ochocientas luquitas,

por una bolsita de un kilo, por un autito usado / por una cosita poca ::: Soñé que los diarios mentían / soñé que la televisión mentía / soñé que los políticos mentían / soñé que las instituciones mentían / soñé que las universidades mentían ::: Soñé que a los niños, una educación prostituida les enseñaba a ser estúpidos, ovejas, no pensantes, creyentes de libros manoseados, de que la historia de una patria corrupta & manchada por la cobardía & el crimen se camuflaba / con banderitas & héroes pajeros / con trajecitos de huasos borrachos & chinas moviendo la raja como codornices larvosas ::: que ésa era nuestra identidad ::: ser piojentos descerebrados… / que ésa era la historia ::: que nunca hubo obreros ni matanzas, que nunca hubo indios ni matanzas, que nunca hubo estudiantes ni matanzas, que nunca hubo artistas ni matanzas, que nunca hubo matanzas de matanzas & que nunca se mató ni murió nadie en ninguna matanza ::: –era un sueño, loco, era sólo un sueño– Soñé que no aguantaba tanta mierda / que me hacía barrista / que la violencia dentro y fuera del estadio era una excelente solución / que me agarraba a escopetazos & peñascazos & hondazos & botellazos / que destruía peajes & rompía vidrios de tiendas ::: que peleaba por mi camiseta / que pateaba & era pateado / que me emborrachaba & fumaba marihuana como loco / que rompía la voz & cantaba como engendro lo que no se podía cantar en las veredas de una nación sedada por cánticos sintéticos & trovadores mula ::: vendidos para sus políticos tiñosos ::: con las guitarras enchufadas en su propio ano fascista de mierda, socialista travestido o anarquista de cartulina ::: Soñé que se armaba un desencanto general del país porque dos cabros chicos cuicos se filmaban culeando en una plaza ::: pero nadie filmaba a las colegialas pobres / chupándoles el vergajo musgoso a los ancianos ricachones a cambio de dos monos & una chela / & si las filmaban no era para mostrarlas en los noticieros / era para vendérselas a las páginas pedófilas que los funcionarios públicos veían en sus horitas de descanso ::: Soñé que quería ser artista: que quería ser escritor ::: que la poesía podía servir para algo ::: pero descubría que demasiados colegas eran una manga de zopencos dedicados a mandarse recados pendejos, a pelearse por huevadas, a cahuinearse & a defender quién era el pajarraco más izquierdista, más consecuente, menos ególatra o menos pinochetista ::: quién era el más bacán de los bacanes sin creerse bacán, quién copiaba menos a los viejos & tenía más flow & más style para masturbarse & culearse con cartitas de odio ::: Soñé que la cultura no estaba en los gestores culturales traidores, censuradores, corruptos & megalómanos despachados desde los ministerios vomitando ratas bañadas en billete / sino en la misma calle donde nos agarramos a mangazos con las pandillas rivales ::: Soñé que me ponían un cañón en la cabeza para robarme el celular / soñé que los pacos me puteaban porque tenía el pelo largo / soñé que me mariconeaban & amenazaban por mail porque decía la pulenta / soñé que me endeudaba hasta la penca por una educación no menos estéril que la educación de los callejones & las cucarachas/ soñé que nadie me gobernaría / soñé que había que destruirlos / soñé que había que quemarlos / soñé que había que despedazarlos con su misma hacha / soñé que poco a poco dentro del sueño me estaba dando cuenta de que nada era un sueño / que ya no me constaba que era un sueño / que la pesadilla era una copia de lo que pasaba fuera de la almohada / Soñé que había que despertarse

levantarse vestirse & de una vez por todas armarles la guerra a todos los hijos de puta de mi sueño.