La Mujer De Lot_2

LA MUJER DE LOT

Nº 2 Septiembre 2008

HEATHCLIFF A CATHY ¿Qué saben del paraíso y del infierno, los que no saben nada de la vida? Oh, están rezando por ti Cathy, rezaré una oración con ellos, lo repetiré hasta que mi lengua se ponga rígida. Catherine Earsnah: ¡No descanses mientras yo viva! ¡Yo te maté! Acecha entonces a tu asesino, sé que los fantasmas deambulan por la tierra, permanece siempre conmigo, toma cualquier forma, enloquéceme. No me dejes sólo en esta obscuridad donde no puedo encontrarte. No puedo vivir sin mi vida. No puedo morir sin mi alma. Oh, Cathy Oh, mi querida.

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1847 Emily Brontè CUMBRES BORRASCOSAS LA MUJER DE LOT Producida por René Caro Tus aportes y comentarios, así como dirección de amigos, o si no quieres recibirla, por favor a: [email protected]

ANDRÉ BRETON El amor El amor recíproco, el único del que podríamos ocuparnos aquí es el que pone en juego lo inhabitual en la práctica, que aguza la imaginación, la fé en la duda, la percepción del objeto interior en el objeto exterior. Implica el beso, el abrazo, el problema y el desenlace indefinidamente problemático del asunto. El amor siempre tiene tiempo. Tiene ante sí de donde puede venir el pensamiento, los ojos que tratará enseguida de distraer de su mirada, la garganta en la que se coagularán los sonidos, están los senos y el fondo de la boca. Tiene ante sí los pliegues inguinales, las piernas que corren, el vapor que desciende de sus velas, está el placer de la nieve que cae ante la ventana. La lengua dibuja los labios, junta los ojos, yergue los senos, pliega las axilas, abre la ventana; la boca atrae la carne con todas sus fuerzas, se pierde en un beso errante, reemplaza la boca que ha tomado, es la mezcla del día y de la noche. Los brazos y los muslos del hombre están ligados a los brazos y a los muslos de la mujer, el viento se mezcla al humo, las manos toman la impronta de los deseos. Se distinguen los problemas en problema de primero, de segundo y de tercer grado. En el problema de primer grado la mujer, inspirándose en las culturas Tlinkit de Norteamérica, busca el abrazo más perfecto con el hombre; se tratará de formar entre los dos un solo bloque. En el de segundo grado, la mujer tomando como modelo las esculturas Haida de origen apenas diferente, huirá lo más posible de ese abrazo; se tratará de tocarse apenas, de gozar sólo al separarse. En el de tercer grado, la mujer adoptará por turno, todas las posiciones naturales. La ventana estará abierta, entreabierta, cerrada, dará sobre la estrella, la estrella se elevará hacia ella, la estrella deberá esperarla o pasar al otro lado de la casa. …. El amor multiplica los problemas. La libertad furiosa se apodera de los amantes más devotos el uno del otro que el espacio del pecho del aire. La mujer guarda siempre en su ventana la luz de la estrella, en su mano la línea de vida de su amante. La estrella, en la ventana, da vuelta lentamente, entra y sale sin parar, el asunto se ha cumplido, la pálida silueta de la estrella en la ventana ha quemado la cortina del día. 3

— Cariño, pagué tus cuentas hace una semana… tengo para sobrevivir unos meses, mientras encuentro un trabajo. Volví para recuperar lo que perdí... y la Antonia es parte de eso... como mucha otra gente" — Antonia se había convertido en mi mejor amiga, era la persona más cuerda que conocía, desde que terminó con Spider, claro. - "Weón, olvídate de ella! está en otras cosas y ya se olvidó de ti por completo... cooperaste no más pues!!" Entonces tiró la lata con fuerza contra la pared, chorreando todo el living con gotas de cerveza. — "Yaaa... y qué vas a hacer ahora, ¿ponerte histérico? ¿Como "las locas" con las que acostumbrábamos salir a tomar?... si te volviste gay dímelo ahora y me voy a acostar, porque no necesito más maricones despechados" "jajajaja...estas absolutamente loquita!!, pero, quien soy yo para decírtelo..." "Tú chorreas cerveza por todos lados, y yo soy la loquita??... no me hagas reír!" "Tú eres la loca, yo no soy más que un escritor, un simple escritor que quizás está más loco que tú al insistir en volver a Santiago, cuando sé que ya no hay nada para mi en éste lugar... ni siquiera amor" Despertó en mi ese antiguo sentimiento maternal, ese sentimiento de angustia y protección, aprehensión, esa mezcla de sentimientos que solo experimentamos personas como nosotros que vivimos en constante "duelos" (dejando cosas inconclusas en el camino), y lo abracé tan fuerte que casi lo dejé sin habla "Spider, mi lindo Spider... siempre te amaré, como a nadie, tú sabes de eso... Me pregunto si alguna vez todo lo que nos rodea valdrá una mierda, por qué entonces te abrazaría con más fuerza que ahora y te haría entender que soy para ti... pero nunca será así, todo nos importa demasiado... ni volviendo a nacer seríamos diferentes."

G D. 4

El propio Soupault recordará tiempo después esta época: "Debo señalar que André soñaba todas las noches, intensamente, y que tenía ese don tan raro de recordar sus sueños. Todos sus poemas están inspirados y dominados, de alguna manera, por recuerdos oníricos. Algunas obras de Freud, que en 1918 estaban reservadas para especialistas, nos habían fascinado… (…) Propuse a André que prosiguiéramos nuestros experimentos. Él era más lúcido que yo. Estas experiencias nos condujeron a considerar la poesía como una liberación, como la única posibilidad de concederle al espíritu una libertad que nos era desconocida o que no habíamos querido conocer más que en nuestros sueños y de desprendernos de cualquier aparato lógico", así como el resultado de sus experiencias: "Cuando releímos lo que habíamos escrito, nos quedamos sorprendidos, incluso más, estupefactos 5

A la zaga vamos, voy, de lo que huye materia sin son ni acorde que pregunta y responde, que se tiñe de vahos. Vahos cuáles a tu zaga, remoliendas y entrañas déjenme la vida ahora que después qué, qué. Fantasmagoría, líquido, arena y sangre en las venas de nadie, de otro que soy yo ante el ocaso inminente, espejo y retruécanos indolentes en la jocosa imagen que me desarma que es espina en el alma, que es verdad de mentiras piadosas, ¿Por qué se arrastra como si no conociera el dolor? Entre malezas ocres descansa la pulimentada armonía ciega… inmune será su orden caos: princesa mendiga prodígame tu dones áureos de felices terrores, que ahora es cuando cuando te veo más bella estrella de légamo plenilunio ahora es cuando te recuerdo… coronada de negros laureles en el foso regente del espejo que me devuelve mi imagen como tuya propia.

CAROLINA CANAVE Deberemos darnos prisa en la recta para deponer el paso trabado que se evade entregado a alguna nostalgia y un orgullo, traspieses de andador cansado a la zaga de qué sé yo qué cosas enarboladas como impasibles cipreses, ante el cemento labrado con premura, (para alimentar recuerdos de alientos extintos) entre lebreles y un río, la palabra se vacía y se descarna el Verbo duerme. Demente como si mañana fueras a morir El mundo no acaba en una pirueta arriesgada, mortal En el salto al abismo del deseo no se extingue tu pira él, ellos, alimentan tu hálito que se sostiene en el espacio 6y el tiempo como un La de viento entre sábanas

¿y si mañana fuera el día qué? Gastarás tu cuerpo con frenesí diabólico hasta la hora postrera ¿quemarás tus últimos cartuchos, tus naves? Tanto jadear para llenar los agujeros de la ausencia Después de la cima la sima.

IMAGINA TU OSCURO DEMENTE AL ESCRIBIR Para escribir primero: cerveza helada, cigarrillos light, una vela regalada y mi computador. Para escribir, segundo a segundo, voy a mirar tu recuerdo un ratito. La vela en la palmatoria que tu me regalaste y mi computador comienzan ahora a traer magia para estos ojos que tú transformaste en soñadores, recuerdas?. Tres meses lleva en mi escritorio una piedra del desierto florido (robada y regalada honestamente por mi hermano Fando) fechada el siete de Enero del dos mil tres a las cinco de la tarde y andaban con su novia, seguramente un poco fuera de este mundo. Una maravilla esta piedra y su forma de pirámide inclinada, creo que a ese color le llaman beige. El color de la tercera región digo yo. Vienen algunos cambios interesantes, decidir algunas palabras, seguir muriendo al camino, las chicas que no me dejan tranquilo, mi sueño la otra noche bajo el agua, la música y que bueno que van pasando cosas. Un nuevo proyecto de música, yo y mis proyectos de música frustrados por algún extraño raro y llamativo motivo. Haré para siempre canciones. Es como cuando tocaba en Concepción, la diferencia es que acá nadie me recuerda. Cagao sin novedad, como dice Rubén que está allá en los quinientos kilómetros. Se me fue otra ves Marcelo y se me fue otra ves Bom Bom. He decidido no describir la ventana; al incienso, la fotografía y a la Clara con su socia la Chascona. Todos ellos y ellas me ayudan a escribir. No los nombré antes porque tú ya los conoces. Tengo todo mi cuerpo cruzado para que resulte un nuevo cambio de casa hacia otro lugar no tan lejos del bello barrio, del bello antiguo. Es un departamento que queda por allá por Diagonal Paraguay con Vicuña Mackena, haber que pasa con eso. Bueno, si no resulta ese saldrá otro, la cosa es que hemos decidido vivir juntos con Marco (profesor rural) y Ricardo, más conocido como “Gicagdo” por su tiempo en Francia y reconocido en los barrios bajos de la periferia acá en Chile como “Jabalí”. Hemos decidido vivir en un lugar donde estar. Dos viudos y un separado, chupalla, esto va hacer una novela. Hoy es Lunes, ha llovido en Santiago y ha estado nublado y ha sido perfecto hasta ahora a las ocho veinte de la tarde, estarás pensando en mí. Para mis vacaciones voy pa donde la Petý.. pa pa donde yo nací. Tuvimos tú y yo razón cuando esa tarde soplamos al sur nuestros sueños. Imagina un arco iris doblado suavemente por el sonido y no son amigos, son amantes. Imagina un ángel borracho escribiendo verdad. Imagina tu respiro pausado, imagina tu oscuro demente al escribir. Un segundo atravesando al minuto, al diminuto.

Amaro Díaz 7

Entonces es cuando estábamos en la casa de Dios, entonces es cuando no teníamos nombre como lo tenemos ahora y el tiempo no transcurría, todos los momentos eran permanentes, todo era siempre, las tardes eran simplemente las tardes, y las noches… ¿Que se puede decir? ¿Cómo es posible referirse al proceso, o al evento de venir asiéndonos a una especie de nada constituida? ¿Que idioma puede hablar de cuando aún no traspasábamos el umbral? ¿Como puedo llegar hasta tus manos? ¿Cómo puedo descubrir a aquel que me mira desde dentro del espejo? He tenido sin duda muchos intentos en la sombra, he decidido caminar valientemente por interminables calles abandonadas en plena tarde sin miedo a la llovizna y aún con lágrimas en los ojos, he mirado sus rostros ensombrecidos como queriendo encontrarme, y la he buscado aún dispuesto al reproche. Sí, la he buscado serenamente donde la luz era propicia, también y con vehemencia y esperanza inaudita y desquiciada casi, en los rincones más alejados del amor. Hoy me he juntado con los amigos a tomar una caña en el barrio mapocho junto a hombres y mujeres salidos de la tormenta, sin saber con que labios voy a besarte, ni con que ojos te voy a regalar. René C. 8

Int.: ¿No debo examinar al gurú antes de ponerme enteramente en sus manos? Mah: ¡No faltaba más examine! ¿Pero que puede encontrar? Solo como él aparece en su propio nivel, el de usted. Int: Observaré si es congruente, si hay armonía entre su vida y su enseñanza. Mah: Usted puede encontrar mucha desarmonía - ¿Y qué? Eso no prueba nada. Solo los motivos importan. ¿Cómo conocerá sus motivos? Int: Debo esperar al menos que sea un hombre con control de sí mismo y que viva una vida recta. Mah: Usted encontrará muchos así – y no serán de ninguna utilidad para usted. Un Gurú puede mostrar la vía de regreso a casa, a su sí mismo real. ¿Qué tiene esto que ver con el carácter, o el temperamento de la persona que él parece ser? ¿No le dice a usted claramente que no es la persona? El único modo en que puede juzgar es por el cambio en usted mismo cuando está en su compañía. Si se siente más en paz, más feliz, si se comprende a usted mismo con mayor claridad y profundidad que lo habitual, eso significa que ha encontrado al hombre justo. Int: ¿Es mi primer Gurú también el último, o tengo que pasar de un gurú a otro? Mah: El universo entero es su Gurú. Usted aprende de todo, si está alerta y es inteligente. Con solo que su mente estuviera clara y su corazón limpio, aprendería de todo transeúnte. Se debe a que usted es indolente o agitado, por lo que su Sí mismo interior se manifiesta como el Gurú exterior y hace que confié en él y le obedezca.

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LIBRO DEL DESASOSIEGO Encuentro a veces, en la confusión vacía de mis gavetas literarias, papeles escritos por mí hace diez años, hace quince años, hace quizás más años. Y muchos de ellos me parecen de un extraño; me desreconozco en ellos. Hubo quien los escribió, y fui yo. Los sentí yo, pero fue como en otra vida, de la que hubiese despertado como de un sueño ajeno. Es frecuente que encuentre cosas escritas por mí cuando todavía era muy joven, fragmentos de los diecisiete años, fragmentos de los veinte años. Y algunos tienen un poder de expresión que no recuerdo poder haber tenido en aquel tiempo de mi vida. Hay en ciertas frases, en varios períodos, de cosas escritas a pocos pasos de mi adolescencia, que me parecen producto de tal cual soy ahora, educado por años y por cosas. Reconozco que no soy el mismo que era. Y, habiendo sentido que me encuentro hoy en un progreso grande de lo que he sido, pregunto dónde está el progreso si entonces era el mismo que soy ahora. Hay en esto un misterio que me desvirtúa y me oprime. Hace unos días sufrí una impresión espantosa con un breve escrito de mi pasado. Recuerdo perfectamente que mi escrúpulo, por lo menos relativo, por el lenguaje data de hace pocos años. Encontré en una gaveta un escrito mío, mucho más antiguo, en que ese mismo escrúpulo estaba fuertemente acentuado. No me comprendí en el pasado positivamente. ¿Cómo he avanzado hacia lo que ya era? ¿Cómo me he conocido hoy lo que me desconocí ayer? Y todo se me confunde en un laberinto donde, conmigo, me extravío de mí. Devaneo con el pensamiento, y estoy seguro de que esto que escribo ya lo he escrito. Lo recuerdo. Y pregunto al que en mí presume de ser si no habrá en el platonismo de las sensaciones otra anamnesis más inclinada, otro recuerdo de una vida anterior que apenas sea de esta vida... Dios mío, Dios mío, ¿a quién asisto? ¿Cuántos soy? ¿Quién es yo? ¿Qué es este intervalo que hay entre mí y mí?

Fernando Pessoa 1988-1935 10

Desprendese mi guiño y mi gesto desde la piel cara que sostiene mi rostro y botando rebota en ida y vuelta sobre el líquido cristal que afirma un espejo. Me repito, pero no me reflejo me miro de frente y no me comprendo. ********************************** Al verme sentado en mi patio una estrella fugaz pidió un deseo Y se quedó a vivir al lado de mi árbol En el centro justo de mis juguetes Mi padre lloraba, La nostalgia le nublaba el alma Maldecía mis juguetes y lloraba La siesta de la estrella en el centro de mi universo patio Le arrancaba un quejido inmenso de desamparo Y lloraba la amnesia del juego Una estrella fugaz duerme siesta En el centro de mi patio Arropada de la sombra de mi árbol Indolente al huérfano llanto de mi padre ...para que tres deseos si con uno basta.

KORGE

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