El Orden Del Azar

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EL ORDEN DEL AZAR Por Ricardo Raúl Salgado

Editorial “Cumacú” Noviembre de 1994

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Diseño de tapa: técnica mixta basada en un dibujo del autor.

© by RICARDO RAÚL SALGADO Todos los derechos están reservados al autor. Gestión, representación y dirección para esta edición: Editorial Cumacú (del Guaraní: árbol mágico de la libertad) Esparza 67- 1º “A” (1171) Buenos Aires- Argentina. Tel.: 011-864 2694 y 802-4578 Colección HOY EN LA POESÍA Queda hecho el depósito que indica la ley 11.723 en exp. Nº I.S.B.N. Nº: 950-869-022-4- Materia Nº: 81 A Printed in Argentina

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Todas las compañías son malas compañías, a menos que se acerque uno a sus iguales. Federico Nietzche

DEDICATORIA: A los amigos que ya no están. Devinieron en nutrientes de éstas, mis expresiones. Ricardo R. Salgado

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PRÓLOGO Por Raúl Saint-Mezard Era el mes de Noviembre de 1954, cuando Ricardo Raúl Salgado vino a la vida en Rojas, Prov. De Buenos Aires. Transitó allí sus estudios Primarios y Secundarios (Perito Mercantil) y luego alcanzó a incursionar en estudios terciarios en la carrera de Diseño Industrial que no terminó. Es pintor, dibujante, escultor y escritor autodidacto. Es numeroso el detalle de las exposiciones en las que ha participado con su obra escultórica. Con estas aclaraciones debemos entender que su alma titubea entre dos polos opuestos aunque paralelos: al arte de la pintura, escultura y dibujo por un lado, y por otro, ahora, la poesía. Aunque todas vengan desde lejos con él, porque la creación, cualquiera sea, es una opción purificante, una catarsis del recuerdo. Digrego sobre poesía, alternando frases progresivas que tomo como principio. El poeta crea en su soledad; su trabajo, su lucidez es en soledad. Por ello, sin duda, atribuyo la esencia de la poesía a la labor del silencio; una búsqueda particular y concreta, que confiere sentido y significación a la vida. El poeta absorbe a diario emociones o actitudes emocionales más que ideas definidas claramente; de allí, desde ese punto, nacen las imágenes. Y ellas, a su vez, nacen de un ritmo que es siempre interior, lleva una vibración íntima y está siempre presente. El hombre vive en sociedad, en ella el poeta debe sentir la humildad, para desde allí sentir a su prójimo, a su par, para poder entender esa dignidad que al otro le cuesta mantener, cargando con el dolor de siempre a cuestas. El arte poético es una de las formas de perfeccionamiento de la condición humana. Como dice Carlos Penelas: “Todo poeta acude siempre a un mito secreto que transforma a través del recuerdo. La sinceridad de la obra nace de allí, de su elaboración monótona y cotidiana de su vida interior. Cuando nace el poema 5

todo ha sucedido, en ese punto, las voces han de fluir desde la más alegre o trágica verdad. En ese instante la fantasía se hace vidente. Pero la fuente de la poesía ¿ De qué perplejidad, de qué visión desconocida, de qué tentativa o búsqueda nace? Aquí llegamos al hombre que nos interesa: Ricardo Raúl Salgado, que lucha contra todo conformismo de sucesivas sociedades inmorales, crítico de sus propias mitologías, que recorriendo caminos llegó a la palabra clave: Estado, con su cristalización y sacralización, que en suma de hechos significa poder. R.R.S. descubre todo ello y de allí su rebeldía, que convierte en protesta. Y hace suyas las palabras de Luis Cernuda: “Y mi voz no escuchada, o apenas escuchada, / ha de sonar aún cuando yo muera, / sola, como el viento de los juncos sobre el agua”. Ha detectado que estamos en la vida pero también estamos en la muerte. Morimos “un poquito cada día” y no nos damos cuenta de la frágil materia que perdemos. Cierto es, todas las respuestas están dentro del hombre, frente a las preguntas que la vida nos obliga a plantearnos. Así, por todo ello, el autor incursiona por las profundidades de la conciencia, el misterio del ser, sus semejantes, el destino de los mortales tal cuál están las cosas, y por otros tópicos, pero esencialmente ejerce el derecho de crítica. Por esa vía ofrece resistencia al orden establecido, pero al mismo tiempo extiende la mano para compartir la soledad. Se explica: en sus poemas hay una pulsión altamente intuitiva que la sociedad actual reprime o prefiere no contemplar. Llega así a una poesía de ruptura escrita desde la desesperación. Es decir: los ángeles no están aquí, en esta desnuda realidad que nos oprime. Al respecto pienso que no hay práctica poética válida sin experiencia social. DA razón a Pablo Neruda cuando dijo: “… como un naufragio hacia adentro/ nos morimos/ como ahogados en el corazón/ como cayendo de la piel/ al alma”, por ello todo este poemario se ubica en la peligrosa ribera del estremecimiento. 6

Aunque concedo que en estas páginas he hallado términos espurios, ello obedece a que el autor utilizó este lenguaje aparentemente arbitrario, reproducido como son de queja y rebeldía; y también a expresos motivos particulares, términos usados en oportunidades de exponer su obras escultóricas, de los que no quiso desdecirse o renunciar. Aún así, todo el volumen deja un sabor a cotidianeidad, a sal nutricia de inmediatez humana. De todos modos y bajo cualquier análisis, la poesía de R.R.S. es un hecho al que no puede permanecer indiferente: produce desconcierto o atracción. A través de su mundo de afirmaciones y rechazos, ese desconcierto se transforma en atracción, pero nunca en indiferencia. Por todo ello auguramos el aplauso de sus futuros lectores.

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REFLECCIONES PARA LA MEMORIA

En un mundo donde la evolución tecnológica es avasallante, donde los valores éticos son aplastados diariamente por la mediocridad y surge victoriosa la ideología de la discriminación, el humano ha relegado una parte de su ser en pos de representar la comedia del Super-hombre-máquina, suerte de psicodrama social que premia al guardián del sistema corrupto y castiga al “anómalo e inadaptado” ciudadano que osa oponerse al mismo con el silenciamiento y la soledad. En tal contexto, los sentimientos son reprimidos y alejados del diario contexto, manifestándolos únicamente cuando se tiene la certeza de estar a cubierto, haciéndose éste un medio poco propicio para relaciones plenas y sanas. Nos encontramos en los albores del siglo XXI vistiendo una armadura medieval, de la que debemos despojarnos para dar paso a nuestra desnudez y a partir de ella manifestar sin hipocresías, con desinterés, el verdadero sentido de paz. Solamente en el amor, puede encontrarse el espíritu para lograrlo.

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OFF Te escribo mente, lenta mente; como a este papel en blanco, blanca mente, te contamino con tinta indeleble…

Pero dejo espacios en blanco, para volver algún día y al acercarme, verte blanca mente.

¡ TIERRA-CHE! (21 de Octubre día de la zara) Sos el dueño de la tierra que nunca tendrás. De la paciencia pétrea, que servirá para enterrar los huesos. Del bravo orgullo, por los tiempos idos. Ese… ese es tu motor.

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PAISAJE Si en mis manos hay palomas, la sangre se abate sobre ellas hasta despedazarlas. Si en mis ojos habita el atardecer, la negritud se encarga de borrarlo. Si en mi piel arde el deseo por el gran viaje, un baño de cera lo aprisiona tornándolo perpetuo.

2 DE ABRIL Te endilgaron un casco y un fusil también un rosario. Resplandecientes sones te despidieron que trocaron por frío, barro, y una bayoneta para tu carne. ¡ Solo pudiste morir!

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SIRENAS Un largo viaje, pesado viaje en que mis oídos solo escucharon tu canto envolvente yendo y viniendo sin cesar como pliegues de un mar metálico que ahoga y libera ahoga, libera ahoga… libera la mente y navega ya lejos de la costa. El canto, ensordecedor ayer, hoy es clamor ¡ Cuidado!

EL SIGNO Plata, biyuya, Money, mango, gambas, filo, guita, patacón, dinero, cash, efectivo, toco y me voy, mosca, verdes, azules y amarillos (Perdón Serrat) traje, corbata, auto, casa quinta con pileta, respetabilidad, honorabilidad, dignidad, discurso de despedida, gran zeppelín, y el último apaga la luz.

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“LOS CUERDOS” Ellos, “los cuerdos” con la vaciedad en sus caminos. Ellos, “los cuerdos” con sus trajes de formalidad hipócrita, que introducen en sus vidas grises rituales paganos sacrificando semejantes. Ellos que se conocen todas la buenas reglas necesitan del “loco” para poder encender la chispa, esa que por un instante los ilumina y les da la certeza que la vida es otra.

ESPEJISMO Llegué. Semeja acero, el istmo. Sacié mi sed y comí de los frutos. Pero es papel pintado, el istmo. Descansé a tu sombra. Tiene sólidas bases, el istmo. Aluciné la partida. De negra carbonilla, el istmo. Y aunque bajo mis pies arda la arena… Resistirá tanto peso, ¿ El istmo? No importa. Ya estoy en la mitad. 12

PALABRAS Hartas de tanto vejamen de tanto discurso que acaba en el punto final solo les queda buscar refugio en la aglomeración caos aparente a la espera de la boca apropiada donde encontrarán al fin su real y conmovedora dimensión.

JERICÓ El tiempo frío y transparente me mira desde su ojo muerto. Una reja, las puertas cerradas el oído sordo, son estridente que machaca las murallas de Jericó.

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EL PASILLO En la noche, hora de la verdad pira donde se consume imagen especular esperada de tiempos inmemoriales. Uno, dos, tres,… Pasos. ¡¡ Atención!! GOLPE Tres, dos, un,… Pasos. Caras, más-caras, personare persona, porque suena. Uno, dos, tres,… Pasos. ¡¡ Atención!! GOLPE Tres, dos, un,… Pasos. En la mañana, hora de la mentira el ángel custodia la pira ¿ Un hueso o dos? esperando desde tiempos inmemoriales.

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MUECA Una palmada y esa amplia sonrisa que se repite al infinito, sonrisa de plástico internacional sonrisa, odio detestable sonrisa vieja sonrisa plástica en nuevo material repetida una palmada y esa amplia sonrisa.

RETAZOS Tal vez, sin la solapada mano. Talvez, con la palabra justa sin el oído en la pared el silencio y esta urgencia de poeta puedan robarle un segundo a la muerte. Y así el amarillo se enternezca en los marrones.

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¿ Y EL POEMA, LOCO? Juan G. Muñoz 581. 8 entre 60 y 61. 48 entre 13 y 14. 67 entre 22 y 23. 6 entre 56 y 57. B.I.C. 181 Neuq. 59 entre 14 y 15. 18 y 57. 14 entre 45 y 46. Rua Cap. Mario Barbedo 545. Rua Joaquín Salez 170 (Fundos). 47 entre 115 y 115 bis. 21 entre 62 y 63. Juan G. Muñoz 581.

DEL PRÍCIPE MING A LA CÉLULA DEL E.T.A, TODO ES … Polvo y telarañas, un gusto a sangre en mi boca y vos yaciendo, después del éxtasis, flotando casi.

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SILUETAS La pisada de la paloma o la corbata. Los jeans gastados o el inmaculado traje. La desvergüenza aparente o la aparente seriedad. Y entre los contrastes, la fina arista del espejo recortando las fantasmales siluetas.

? Si no es esto, en que creo, la puerta que conduce a la luz. ¿ Cuántas más tendré que abrir? cientos, tal vez miles en una maraña obscena, donde cada yerro es una postración que intenta desgastar el último despojo de humanidad se representan ante mí paisaje existencial aterrador invitándome a fabricar un Artaud o esa hendidura que atravesar.

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ALAS Perro salado apaleado bajo el sol de Mayo tiras de carne secándose sobre la cabeza alas a las nubes mojadas ya burbujean las notas y se tensa la cuerda para matar al Rey

MATERIA PRIMA Corridas y lamentos. El sonido agudo tritura los oídos. Las orugas aplastan la tierra, la taladran en una danza densa, negra que consume neuronas. El juego agradecido por la abundante materia prima.

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“LA REUNIÓN” Caras que escrutar. Chicanas absurdas desperdician cuerpos, mientras suceso se repiten. Las caretas hablan, fríamente se regodean en su igualdad de masas, en coincidencias fatuas y ríen… ¡¿ De qué carajo ríen?!

SUR, CALCULANDO A MIL -Tengo muchos poemas en mi cajón- Me dijo. La daga penetró un poco más. -También guardo un foto en el hall de mi casaMiraba por la ventana del café. Negro, el ángel de piedra, se apersonó en la vereda vio flamas a su alrededor… Y sonrió.

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PRAXIS Atrás quedaron los barrotes. La ventana, aún siendo punto es promesa cierta de camino. Canción amarga que agoniza en llanura estéril. Fruto lacerante que rompe la carne y revuelve la sangre, néctar de dioses, ¿ Olvidados? Grito acallado… PRAXIS

CLARO La gloria corre deprisa para el humano. Si la alcanza flirtea y cae él, claro. Ella siempre etérea enjuga una lágrima y sigue. Es que viene otro humano, claro.

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NATURAL La rambla después de la lluvia tu olor, el sol y esas viejas piedras damero del juego eterno que nos situaba en el punto exacto, donde el fluir era quietud y la quietud fluir. Extraña sensación aquella, los mágicos dorados tintineando en los verdes en completa armonía. Un instante único, irrepetible, natural.

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EL ÁRBOL DE LA VIDA El árbol tiene los frutos, sin embargo como de aquellos que podridos se esparcen por el suelo. Me arrastro en la basura y sueño, sueño que floto en la morada de los dioses disfrutando de manjares que con generosidad me ofrecen. Y luego, no entiendo, al ponerme su piel, enojan coléricos los dioses braman, sus brazos largos me arrojan nuevamente a la pestilencia, de dónde un pobre mortal ¡ No debe salir!,- Gritan¡ Ni siquiera en sueños!

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1-0, 1-0

1-0, 1-0 No sirve para el amor. 1-0, 1-0 Es remedo de comunicación. Hoy los chicos se matan, con drogas, pastillas o alcohol o se asan y congelan entre paredes de “Cartoon”. El 1-0, 1-0 Se teclea sin descanso. Es moda, es progreso, ¡ No!, es llanto. Son gotas de estaño, hirviendo, cayendo, sobre caras absortas que miran, que miran al cielo.

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T.E.

T.E. recuerdo _ _ _ _ _ la sonrisa blanca cuando caminabas a mí, a mí, a mí. Y yo estaba absorto. No entendía nada. Solo balbuceaba algunas palabras tratando de hacerte feliz. T.E. recuerdo_ _ _ _ _ la cena quemada los cuerpos mojados y el afán por vivir. El reloj no existía y la casa fue santuario de música y amigos a manos llenas. Fueron cinco años o cinco minutos. El recuerdo de lejano, se me hace horizonte.

Consideración: Se lee entonando la melodía de la canción “Te recuerdo Amanda” (V.J.) en los renglones que comienzan con T.E.

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TOTEM Y TA…TANGO (a Enrique Cadícamo desde Piazzolla)

Clanes, clones, Pedro Seller y su inolvidable fiesta; Rituales paganos. Luces, viejo Cabaret, Mientras el ácido quema las brumosas caras en mí lamen la sangre el tótem, el tango y el café. Sumergida City. Salamanca gélida. Estatuas de sal. Alas ultrajadas en históricos viajes nos dicen: Hay polución en la rambla. Suena el son en Jericó. Las siluetas reventarán en sus escaparates Y el tiempo mirará: Su ojo frío, transparente será un flash en la noche gris ¿ No vi?

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Rojo, calesita, dolor sepulcral naufragio donde murió el amor. Soplo de eternidad en una mano (Sin perversa intencionalidad), el Kamikaze se lanzará sobre la ciudad sobre el mar sobre la inmensidad Pastillas y TV color los gladiadores te bajan el pulgar hoy.

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VIENTO DIVINO Yo se de la razón, en mi mente, muy adentro, fugaz. Siempre las estrellas estallando. Siempre el viento de la mañana, divino viento. Siempre la oscuridad. Pero decime viento, ¿ Si la muerte no soy? Vos sabés, brillas, no respondés. Solo sos, divino… Viento.

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“HOMBRES-SONDA” 2da. Versión.

Fugaces siluetas en la bruma (arrastran ajenos designios) teas que arden en mi interior Iluminando la senda azul. Alucinan/urden tramas, sin notarse prisioneros de las cuerdas que ahogando al reo, los ahogará. Vapor fétido

Aliento del infinito

¡ Nada sacarán!, grotesca actitud. Solos en el agujero, en un rincón se verán corrompiendo sus vísceras sobre la burla del tiempo.

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VUELO UNO

Bosque de llamas te mira, gaviota pastoral, buscando en su hipnosis atraer tu planeo y consumirte. Envidia tus infinitas distancias, tu silencio envolvente, esa visión… Así como vos envidiás el crepitar de esa apretada energía, inasible a la ves que se expande en tus espacios, los llena. Y ya se confunden-funden su hipnosis y tu planeo, pájaro de fuego.

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LA CORTINA

- No entendés nadaLos jardines con cascadas, no existen. En su lugar, solo bloques grises hay. Creés que el verde césped es una alfombra mágica, y olvidás que debajo, se almacenan cargas letales. Harán de tu descansada visión, una locura enrojecida. - No entendésHoy las hadas se visten de muerte en el micro, en las arenas. Y vos creés que va a cambiar. Ya no hay cargas de caballería, el honor y la lealtad se ahogan en tubos de neón. ¡POLUCIÓN! - ¿ Entendés?-

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POESÍA EN LA MUGRE

Febril agitación, fantasmas de polvo me acompañan. Recojo las bolsas de basura. Penetran mis manos las entrañas de la ciudad. Le grito a la noche: ¡ Esto es poesía! Y con el cansancio del rocío, parto a la guerra. ¡ Silencio! Silencio, silencio. Leyendo la proclama, el cemento se raja entre caños estridentes y caras que miran. La tenue luz del papel es puerta al viaje. Cuando regreso, nuevamente hiero a la ciudad regocijándome en los escombros.

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JANIS JOPLIN El olor de la rosa, me seduce, y la hierba al decir del gallardo Girri, me excita. • ¿ Cómo evitar escribirlo, si así es? Ellas se entregan íntegras a la mano segadora, tanto como al ojo espectador. • Sin perversa intencionalidad. Intencionalidad de la que no escapo, aún en los momentos de paredes atravesadas donde alcanzo a rozar esencia. • • es castigo en realidad.

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SUEÑO (Premonitorio sobre la Tablada)

El salón arde entre nubes de gas tóxico. Garganta oprimida y una lluvia de ácido quemando la espalda. Edificio se desmorona. Salto de columna en columna entre gritos de histeria y signos que suben y bajan escapando de los históricos fragmentos. ¿ La pista del circo? Colorida, circular, eterna. La miro a través de la reja, le grito y el eco solo me devuelve silencio. Pago la entrada, me acerco, intento el diálogo pero un grueso cristal lo impide. La función ha comenzado.

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TRES POEMAS SUBREALISTAS (1)

VISTA Llevá color cereza al límite de Zelandia Los milagros del dolor cosen las leyendas Je t’aime liberté que ves danzar la hipocresía Arpa de corderos argentinos o lluvia o más música L’invisible enemie juega de argentino al sol Atravesar/ando el secreto de la fusión lúcida Pretender nacer en la muerte (Poción sutil) Las villas viajan y viajan, devienen en che Masco azul, come mierda, Dios es cielo Guerra apacible, asceta solicitud methaphysique Infante auxilias mis coplas Para mí

las rosas llamean.

LA COMIDA DEL ÁGUILA Las puertas vierten los racimos mustios y mezclan las fútiles Voces Sé garganta de clarín, si dulce, cuando entona Una delicia ingenua que engendra Te llevará por la luz bella de un invierno azul monótono.

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Que te importa, inquieto, de un porvenir de manteca chimeriqué de fe a tres pasos al Sur de la tierra Un perro triste, perro al fin, el rebelde Pluto Que tonto abandonó su glacial voluntad.

RUTA Hierve Sur, la pradera aporta dos sonrisas Ya reencontré “La japonesa” Tanto nuevo auxilio que Satán ríe y bufa Herejía del presente, ser esclavo del Lunes.

Nota: Subrealismo: Realismo del subdesarrollo..

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LOCO DIAMANTE

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JOINT Mouse de chocolate avante sobre la choza el pobre celador prefiere el impar el más vago y el más voluble, danzan en el aire se ríen de lo que pasa y que pasó (El fato es así aunque te pese el punto) ríen de puro llenos de la canción gris oh, los indecisos, que precisan ese joint Que tonto verso sobre la choza envuelta cuanto siento que fui uno de los que amó en ella que tonto verso sobre la buena aventura, treparse al viento gris de la mañana que va floreciendo la mente y el Latín y todo el resto de la literatura. Yo te adoré ilegal, en la vuelta nocturna vaso de tristeza, grande taza. Y te amé, cada tanto más bella, que me fuiste es que me paralizabas, ornando de meses las noches irónico acumulador de libertad que separaba mis brazos en la inmensidad blanca. Ya me avanza el ataque

y la jeringa a un lado

come aprisa un cadáver

un chorro de medicamento

y ríe o sé implacable

cruel.

Justicia se te hará, porque tú, me eras bella. 37

FLASH Desperté una madrugada por el monótono ruido de la puerta, golpeándose en el marco. La boca pastosa sofocado por gruesas frazadas y esa sensación: Café con leche

amargo Despertar en la mañana fría

don la vibración desdoblada de a pares en incontables momentos. Sutiles cuartos de tono, que transforman el vivir en una sucesión de fotos instantáneas de álbum compaginadas perversamente en una circularidad profunda tramada, orgánica y luminosa como un FLASH.

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“_ _ _ _ _ _ “ INSTRUCCIONES PARA SU USO Se la toma con los dedos índice y pulgar de la mano más hábil, los demás dedos se despegan suavemente hacia arriba y en ademán lento pero seguro se le acerca a los labios que esperan apretados, dejando apenas una hendidura y se aspira salvajemente. Ella pasará fría/caliente a hiper-velocidad estrellándose en el fondo de nuestro cerebro, dejándonos ciegos por un segundo y con los dedos quemados, marrones por mucho tiempo (“La marca en el orillo”) La mano cae a un lado del cuerpo cuando se expele, él, inerte ya, se transforma en laberinto ansiado por ella, que comienza a correr desenfrenadamente en nuestra sangre, hormigueándonos la piel y poniendo una vincha de cuero en la cabeza que se ajusta más y más hasta hacerla estallar (mil mató, loco). Tirados en algún lugar, clavados a un silla o agarrados fuertemente de algo, ella nos abandona dejándonos vacío. Vacíos no, resuena aún en nuestro interior, su sarcástica risa que se aleja PUNTO FINAL

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¿ CUATRO POEMAS? 2 FINALES

Los duendes revientan en la noche cucarachas, ratas y alimañas de toda especie danzan, fornican para dar paso a la blanca mutación rosada, en realidad vestida de gris para matar chorreante de vanidad (Odiosa vanidad que engendró a Dios para justificarse) En ese agujero denso estoy yo y estás vos que somos todos la cadena que no se rompe, la bolita de vidrio, el poema restallante, la sangre de mis venas, una sábana rota y el sueño perdido. En esa oscuridad matérica se corrompen dos cuerpos+que son todos. Es imprescindible que no sucumba a la anestesia. Debo huir de la dorada aguja, escapar de los somnolientos días. No importa lo lacerante de la realidad o el pastiche profundamente azul del horizonte o el olor de la pólvora. Ojos alerta, guerrero de sueños. Debo asirme a los bifurcados caminos. Cortar mi cuerpo transitándolos hasta el fin. 40

cada gota de sangre vertida, de mediocre sangre vertida, será zumo. Sacrificio inútil. La naturaleza muere. El vano cerebro alucina luces maquina nuevas vidas se aplasta y seca la fuente.

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SUEÑO (Madrugada del miércoles 09/04/89)

Aviso clasificado: gran moto 1200 cc con casco incluido. (Usada – inmejorable estado) Cierro el diario y comienzo a recorrer la ciudad en bici con canasto. La visión es, nítida al centro y esfumada en los bordes. A medida que transito las calles, la velocidad aumente y la ciudad se me hace reconocible, es La Plata. Doblo en Dg. 80 por 6 hacia 49 y percibo la pérdida de la dirección del aviso, paro en medio de la calle desierta para buscarla con avidez; me asalta el asombro y la desorientación al no encontrarla. Hago un bollo con el diario y lo pongo en el canasto. Comienzo a pedalear con rapidez por calle 6 en dirección a Tolosa. Vertiginosamente ella se va transformando en un dibujo con profusa iluminación hasta desvanecerse.

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ININTELIGIBLE

A las nueve acabaste vos, pie de basalto y lava. A la mamadera le hecho clavos mientras por una trompeta sangra la virtud. Aquel sepulcral naufragio (Vos lo sabés, en la cumbre es más bravo) suprema unión entre las épocas abolidas de más libertad. Un celador que furibundo bate aquella perdición hallada donde el abismo va a explotar, lanza el silencio que traje (Avaramente áureo “no-yo”) al flanco infante de una sirena.

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TRES POEMAS INÉDITOS Oh!! Los viciados glicinas danzan orlando y danza la muerte sobre lechos vastos brazos pobres abrazan la gloria. En un riel puro frenesí, la eternidad chapalea.

Las motos Esas fina joyas. Las motos Son el fondo del amor.

Sur, fiebre rara de la duna justo a la hora voy a aparecer y revertir la risa siniestra del Lunes. y ella montará, ella jineteará un L.P. regando durmientes al espacio, a mi estéreo, al cofre y nos, nos regalaremos todos los dioses mirándonos fijamente. Ella que brilla y muera, que sufre. ¿ Dónde está ese son hallado en horas evadidas?

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Y LAS VACAS RONDAN… Hoy que estás a segundos de mi mente necesito beber fantasía, la que me dabas. Hoy que estás a segundos de mi muerte y las vacas rondan, mis ojos buscan tu mirada. Con años luz entre nos, hoy tengo la certeza de tu vida, la que me regalabas.

MEDITACIÓN A LA VELOCIDAD DE LA LUZ Papel blanco. Sol, sombra, soledad. Sonidos, mente, estar. Silla, café, bronca. Nadie, desamparo. Tiempo, A destiempo, Destierro, lejos, ruta. Palabras agolpadas en mi mente Meditan a la velocidad de la luz, Donde mi cuerpo se desintegra.

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¿ VI, VI, VI, Y VOS? Cuando solo nos queda un segundo, todo está destruido y caído. Ayer azul, cielo. hoy, morite. ¿ Qué es qué? y ¿ Quién es quién? Arriba y abajo, el fin nos rodea. Tres gritos: ¡ MISERIA! y nadie escucha. Mostrame tu mundo perfecto, donde todo encaja sin problemas. Charla banal. Afuera una casa. ¿ Cómo sobrevivir en un lugar de muerte? Con invisibles enemigos jugando de “argies”. La luna nativa – Recuerda la canciónestá sobre le pasto, en tu cabeza. Caras sonríen, no sienten. La luna nativa, recuerda. Ella brilla a través de la puerta. Aunque chirridos te espanten, se puede ver el final. ¡ Bebe la pócima! Siente y recuerda. 46

PIENSO EN CANCIONES ROJAS Humo nocturnal y el viento salado en la cara. Cadáveres en el agua nos descompone de risa. Brillan nuestras mentes entre vítreas formas, Alucinando historias dentro de la historia. Ella se balancea no cesa, no puede parar. El agudo sonido le pertenece abarcándolo todo: Su sexo, el vestido, esa sonrisa. Cuando llevo color cereza a Zelandia aquel olor-presencia/música- me acaricia.

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DÍA BLUE Te veo mañana – Dijo-… el velo nocturnal, la cubrió. ¿ Qué es mañana? -me digo -, si no te tengo hoy. Camino polvoriento. Herida sangrante de verbo. Es tedio… espera viscosa, aprisionante de alas en día “blue”. ¡ Mañana es No! Insomnio… Una cama revuelta. Luces que bañan los párpados… Y por fin, mañana es hoy.

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FOTOGRAMAS

Si nada sirve, ¿ Que sigue?... Arrancarse una oreja al estilo de Vicente, terminar en la pira como Juana, o seguir la cuerda de Jaime ( El de la jeringa colgando a un brazo). MURGA ETERNA OJOS ACECHANTES SUTIL PLACER DELEITE POR EL FIN Si todo sirve, ¿ Que sigue?... ¿ Coser los retazos, cómo en la película; ser grotesca bandera de los tullidos? Discepolín, Tanguito, riel… La conciencia los acunó, la ternura los vistió, ya la S.A., los enterró. ¿ Que sigue?... Sino este macabro juego de ruinosas circularidades.

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SERIE NEGRA Poderes terrenales… Miseria… Ambición… Una casa está en ruinas. Es necesario demoler, estallar los vidrios, vomitar los últimos restos de comida para descansar un día. Recorrerla al amanecer entre bruma rociada, encontrar las manos clavadas, los pies descalzos, el traje gris. ¡ El futuro es vuestro! – Gritan ellos¡ Es tarde! – Digo yoHay mucho celuloide para ver aún. El espectáculo debe continuar. Al tercer día, lavados por la lluvia, acariciados por el viento helado, hurgar la tierra con afán, RESCATAR el corazón del sacrificio.

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CUANDO Capeando en el mundo interior el manto de la muerte, con la promesa antigua del amor gustando dulces migajas del son, hermético son de días felices de puertas gratis, con el sol en los ojos chorreante el tiempo de los bolsillos, RECUERDO Imágenes raídas a hiper-velocidad nada escapa a Sra. Realidad. Ni siquiera el ruido del corazón al quebrarse hace mella en ella. ¡ CARAJO! - Digo yo-, ¿ Esa coraza de latón no se sacará, Sra. Realidad?

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‘ 76 Historia de bombas con relojes, de corazas sin rostro ni memoria en laberíntico páramo y siempre el mismo verso: - Por algo seráHuyen al recordar autos erizados de sirenas paralizantes, noches de insomnio con la pregunta silenciada: ¿ A cuántos sacrificará el Minotauro hoy? El tiempo erosiona la carne y ellos pretenden olvidar en siniestra ilusión. No es posible ocultar la mueca del dolor, los senos lacerados por la pinza ni la niña amortajada. En yermo lugar sin sombras rojeante el rollo, pesado, al estilo de ruinas gélidas, con Teseo a su lado, se mostró.

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CONCATENADO Erosión erótico errático Lascivo látex latido Oblicuo páramo paraneural Quinina quinoto quintaesencia Rojeante rollo Roma Sardónico sargazo sargento Teseo testa testear Testimonio tesura teta Urraca ursa urticante Victoriosa vichador vida Xeno xenógeno xerótico Yelmo yermo yerto Zoófago zopilote Zoroastro Alga álgebra álgida Brava brazada brega Cimarrón cimbrón cimitarra Chirrido chispa chita Desagüe desaliño desamparo Desánimo desapego desaprender.

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ARA CIRCULAR El arte es poesía, la poesía filosofía exaltada, la filosofía una religión, la religión un mito, el mito un lenguaje, el lenguaje energía, y la energía, naturaleza en constante transformación.

PEQUEÑA REFLEXIÓN Una rueda de tanque vale más que el ojo de un niño; La carga de un misil, mucho más que treinta piernas; un timón de acorazado, lo que cientos de manos. En resumidas cuentas, esta tienda de abarrotes pertenece a Luzbel… ¡ Je!

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ONE TIME IN THE LIFE

Envíen jazmines blancos. Después que salga de la lluvia y atraviese mi cuerpo los sentidos. Cuando a mis ojos no los hiera el tinte violáceo de la tarde, ni impresionen la retina visiones de otros mundos en éste mundo. Una vez en la muerte dancen y beban el anís que cenizas grises serán hieráticas palabras. Una vez en la vida-muerte no envíen rosas llameantes.

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COMENTARIO AL BARQUERO

- Nada cambiará este mundo de cosecha agria es verdadSeguirán con sus juegos de guerra fría; sus arengas resonarán en los cascos y en los trajes; imprimirán besos mortales en la frente de los chicos de la calle; no dejarán resquicio sin su cuota de blanca ni cejarán en la remota obsesión. Ayer fueron dos maderos; hoy pueden ser dos columnas en los diarios, un pelotón de fusilamiento, los cartones de las villas o el televisor. Sin embargo, aún con el corazón en la parrilla, cientos pensarán que no es tarde para los días del honor; donde sueños de justicia, igualdad, fraternidad, se materialicen no ya en bronces o mármoles figurativos, sino en actos cotidianos prolongadores de lazos, aumentando goces sencillos de la vida. Aunque sea ilusión, como decía el de la Barca, y resulte más difícil al transeúnte cruzar el río metálico… -Si uno está en el riel, ¿ Para que evitar al tren?-

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DOS COLORES

Sobre el brillo de las teclas, triunfantes, como niños riendo, saltando de duna en duna (Aquellas del sur) o cabalgando lobos paraneurales, los veo ahora. Perdigones síquicos, intangible atravesando los cuervos expectantes que martirizaron a Vicente (La tarde en cuestión). Signos que se imponen horadando la pasta primitiva y allí al final del viaje inconmovibles siempre… Dos colores

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EL ORDEN DEL AZAR

(1) Artaud: feroz poeta francés. (3) arcaico: (del lat. ArchaisMus)m. Palabra, frase o manera De decir anticuadas. (5) fárrago/del lat. Fárrago)m. Conjunto de cosas superfluas y Sin el debido orden o de espeCies inconexas o confusas

(2) mojigata: adj. Disimulado, que afecta O finge humildad y cobardía para lograr su intento en la ocasión// beato hazareño que de todo hace escrúpulo. (4) edulcorado:(del lat. Edulcorare; de e de y dulcis, dulce)Tr.Farm. Endulzar un sustancia insípida o de gusto desagrada ble, mezclándola con azúcar, miel o jarabe.

(6) falaz: (del lat. Fallax, acis) adj. Aplicase a todo lo que haga y atrae con engañosa apariencia. (1) (2) (7) fugaz: (del lat. Fugax, Estoy Artaud de prosa mojigata Acis)adj. Que huye o (3) (4) Desaparece velozmente// de arcaico verso edulcorado. De cortísima duración. (5) (6) (7) Fárrago falaz, no encuentro fugaz. (8) (8) vestigios: (del lat. Vestigios de otro tiempo, no colorida locura. Vestigium)m, Huella (9) (10) (11) 1ra. Acepción//fig Estética sin ética, no joya cinética. Señal que fue de otras (12) Cosas materiales o inTodo lo demás al margen. Materiales. (9) estética: (del Gr. AisthetiKos, de aisthanomai, sentir) adj. Perteneciente o relativo a la Belleza.

(10) ética: (del lat. Aethika y éste del gr. Aethike, term. F. de ethikos, ético)f.Parte de la filosofía que estudia la moral y las Obligaciones del hombre.

(11) cinética.: (del gr. Kinesis Movimiento)adj. Perteneciente O relativo al movimiento.

(12) margen: (del lat.) margo,-inis) amb. extremidad, orilla y borde de una cosa. Espacio que queda en blanco a cada uno De los cuadros de una página escrita.

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GRILLAS SON GRULLAS

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DE LA ESCRITURA

Te arranco un verso a dentelladas y despojándome del alma, alimento mis entrañas con tus amores. Te arranco un verso y por el hueco escapan angustias, soledades, temores. No de fiero lo hago es que tendido en la cama, cerrados los ojos, veo los albores. Te arranco un verso y como si fuera un beso, atomizado con el viento lo esparzo, mientras los despojos caen sobre un frío rojo.

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LOS ANASASI (Antiguos)

Desdibujados ídolos de jade rondan las brillantes cerámicas. Buscan el rincón vacío desde donde acechar al espíritu incauto. Según costumbres ancestrales. Su respiración arrebatarán, letal será la zarpada, la pérdida del mundo, total. En árida situación crítica, simulacro de amor. En sábanas vacías envuelto, abrigado por fin, descansará en Argel.

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INDICE Prólogo………………………………………………………………….

5

Reflecciones para la memoria…………………………………………..

8

Off……………………………………………………………………….

9

¡ Tierra-che! (21 de Octubre día de la Raza)……………………………

9

Paisaje…………………………………………………………………...

10

2 de Abril………………………………………………………………..

10

Sirenas…………………………………………………………………..

11

El signo………………………………………………………………….

11

Los cuerdos……………………………………………………………...

12

Espejismo………………………………………………………………..

12

Palabras………………………………………………………………….

13

Jericó…………………………………………………………………….

13

El pasillo…………………………………………………………………

14

Mueca…………………………………………………………………….

15

Retazos…………………………………………………………………...

15

¡¿ Y el poema, loco?!.................................................................................

16

Del príncipe Ming a una célula del E.T.A., todo es……………………...

16

Siluetas…………………………………………………………………...

17

?..................................................................................................................

17

Alas……………………………………………………………………....

18

Materia prima…………………………………………………………….

18

“La reunión”……………………………………………………………...

19

Sur, calculando a mil……………………………………………………..

19

Praxis……………………………………………………………………... 20 Claro……………………………………………………………………… 20 Natural……………………………………………………………………. 21

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Pag. El árbol de la vida………………………………………………………... 22 1-0, 1-0…………………………………………………………………… 23 T. E. ……………………………………………………………………… 24 Tótem y Ta… Tango (a Enrique Cadícamo desde Piazzola)……………… 25 Viento Divino……………………………………………………………… 27 “Hombres-sonda” 2da. Versión…………………………………………… 28 Vuelo uno…………………………………………………………………. 29 La cortina………………………………………………………………….. 30 Poesía en la mugre………………………………………………………… 31 Janis Joplin………………………………………………………………… 32 Sueño (premonitorio de la Tablada)………………………………………. 33 Tres poemas Subrealistas…………………………………………………. 34 Loco diamante…………………………………………………………….. 36 Joint……………………………………………………………………….. 37 Flash………………………………………………………………………. 38 Instrucciones para su uso…………………………………………………. 39 ¿ Cuatro poemas? 2 finales……………………………………………….. 40 Sueño (Madrugada del Miércoles 09/04/89)………………………………. 42 Ininteligible………………………………………………………………… 43 Tres poemas inéditos………………………………………………………. 44 Y las vacas rondan…………………………………………………………. 45 Meditación a la velocidad de la luz…………………………………………45 ¿ Vi, vi, vi, y vos?......................................................................................... 46 Pienso en canciones rojas…………………………………………………. 47 Día Blue…………………………………………………………………… 48 Fotogramas…………………………………………………………........... 49 Serie negra………………………………………………………………… 50 63

Pag. Cuando………………………………………………………………..

51

’76…………………………………………………………………….

52

Concatenado………………………………………………………….

53

Ara circular…………………………………………………………...

54

Pequeña reflexion…………………………………………………….

54

One time in the life……………………………………………………

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Comentario al barquero……………………………………………….

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Dos colores……………………………………………………………

57

El orden del azar………………………………………………………

58

Grillas son grullas……………………………………………………..

59

De la escritura…………………………………………………………

60

Los Anasasi (antiguos)………………………………………………..

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Índice………………………………………………………………….

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Bonus………………………………………………………………….

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Contraportada…………………………………………………………

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Se terminó de imprimir en la ciudad de Buenos Aires el 6 de Diciembre 1994

Cierto es, todas las respuestas están dentro del hombre, frente a las preguntas que la vida nos obliga a plantearnos. Así, por todo ello, el autor incursiona por las profundidades de la conciencia, el misterio del ser, sus semejantes, el destino de los mortales tal cuál están las cosas, y otros tópicos, pero además ejerce el derecho de crítica. Por esa vía ofrece resistencia al orden establecido, pero al mismo tiempo extiende la mano para compartir la soledad. Se explica: en sus poemas hay una pulsión altamente intuitiva que la sociedad reprime o prefiere no contemplar. Llega así a una poesía de ruptura, escrita desde la desesperación. Es decir: los ángeles no están aquí, en esta desnuda realidad que oprime. Al respecto pienso que no hay práctica poética válida sin experiencia social. EDITORIAL “CUMACÚ” (Del Guaraní: Árbol mágico de la libertad)

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