Poemas , Actividad Susurradores.docx

ROMANCE DE LA NIÑA NEGRA (Poema de Luis Cané) Toda vestida de blanco, almidonada y compuesta, en la puerta de su casa estaba la niña negra. Un erguido moño blanco le adornaba la cabeza, collares de cuentas rojas al cuello le daban vueltas, vueltas. Toda vestida de blanco almidonada y compuesta, en la puerta de su casa estaba la niña negra. Las otras niñas del barrio jugaban en la vereda, las otras niñas del barrio nunca jugaron con ella. En un silencio sin lágrimas lloraba la niña negra. Niña negra, ronda blanca, jugaban en la vereda nunca jugaron con ella, niña negra, ronda blanca, cuentas rojas daba pena, niña negra.

Toda vestida de blanco, almidonada y compuesta, en un féretro de pino llevan a la niña negra, dicen, que a la presencia de Dios un ángel blanco la lleva, la niña negra que sabe si ha de estar triste o contenta. Que Dios la mira dulcemente, le acaricia la cabeza, y un lindo par de alas blancas a las espaldas le cuelga. Los dientes de mazamorra, brillan a la niña negra. Niña negra, ronda blanca, jugaban en la vereda, cuentas rojas, nunca jugaron con ella, niña negra, ronda blanca, daba pena, cuentas rojas, niña negra nunca jugaron con ella, ronda blanca, daba pena, cuentas rojas, niña negra, ronda blanca, jugaban en la vereda, cuentas rojas nunca jugaron con ella, niña negra... Dios, llama a todos los ángeles y diles:- jueguen con ella-.

Amor eterno Bécquer

Táctica y estrategia , Mario Benedetti Mi táctica es mirarte aprender como sos quererte como sos

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.¡Qué es poesía! ¿Y mi táctica es tú me lo preguntas?Poesía... eres tú. Gustavo Adolfo Bécquer fue, es y seguirá siendo un sello en la literatura, una referencia y un ejemplo a seguir para todos aquellos que aman la literatura, el mensaje y la pasión en poesía. Quizá el fragmento anterior sea uno de los más conocidos, famosos y populares de Becquer pero... en Rimas y Leyendas de Gustavo Adolfo Bécquer podemos encontrar mucho más... Podrá nublarse el sol eternamente; podrá secarse en un instante el mar: podrá romperse el eje de la tierra como un débil cristal. ¡Todo sucederá! Podrá la muerte cubrirme con su fúnebre crespón, pero jamás en mí podrá apagarse la llama de tu amor.

hablarte y escucharte construir con palabras un puente indestructible mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos mi estrategia es en cambio más profunda y más simple mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites.

POEMA CANCION - Juan Guzmán Cruchaga Alma, no me digas nada, que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada. Una lámpara encendida espero toda la vida tu llegada. Hoy... la hallarás extinguida. Los fríos de la otoñada penetraron por la herida de la ventana entornada. Mi lámpara estremecida dio una inmensa llamarada. Hoy... la hallarás extinguida. Alma...no me digas nada que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada.

"Bosque", de Enrique Lihn El poema no escrito que se ríe del verbo paraliza mi mano sobre el papel en blanco. La cabeza es un bosque, otra vez, y la mano, un insecto con el que juega la monstruosidad y de la lengua escapan las palabras que la acosan como de un pobre diablo sus sueños de grandeza. Semejante oscuridad bien podría anunciar el nacimiento de un poema feliz que ojalá fuera éste. Ojalá, ojalá. Quiero volver al bosque, mis palabras me llenan: voces que debo interpretar: un canto como de hojas, anterior al lenguaje, la esperanza, a través de los árboles, de encontrarse en la perla del bosque con una "luz no usada" que lo ilumine todo en el espacio de un instante de siempre y olvidando el lenguaje que repta, abrir el corazón al canto que lo colma. El corazón: la boca del poema imposible tan parecido a la felicidad.

REÍR LLORANDO Viendo a Garrick -actor de la Inglaterrael pueblo al aplaudirlo le decía: “Eres el más gracioso de la tierra, y más feliz…” y el cómico reía. Víctimas del spleen, los altos lores en sus noches más negras y pesadas, iban a ver al rey de los actores, y cambiaban su spleen en carcajadas. Una vez, ante un médico famoso, llegóse un hombre de mirar sombrío: sufro -le dijo-, un mal tan espantoso como esta palidez del rostro mío. Nada me causa encanto ni atractivo; no me importan mi nombre ni mi suerte; en un eterno spleen muriendo vivo, y es mi única pasión la de la muerte.

Me deja -agrega el médico- perplejo vuestro mal, y no debe acobardaros; tomad hoy por receta este consejo “Sólo viendo a Garrick podréis curaros”. -¿A Garrik? -Sí, a Garrick… La más remisa y austera sociedad le busca ansiosa; todo aquel que lo ve muere de risa; ¡Tiene una gracia artística asombrosa! -¿Y a mí me hará reír? -¡Ah! sí, os lo juro; Él sí; nada más él; más… ¿qué os inquieta? -Así -dijo el enfermo-, no me curo: ¡Yo soy Garrick!… Cambiadme la receta. ¡Cuántos hay que, cansados de la vida, enfermos de pesar, muertos de tedio, hacen reír como el actor suicida, sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora! ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe, porque en los seres que el dolor devora -Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado! el alma llora cuando el rostro ríe! -Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído! Si se muere la fe, si huye la calma, -Que os ame una mujer. -¡Si soy amado! si sólo abrojos nuestra planta pisa, -Un título adquirid. -¡Noble he nacido! lanza a la faz la tempestad del alma un relámpago triste: la sonrisa. -¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas. -¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho! El carnaval del mundo engaña tanto, -¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas. que las vidas son breves mascaradas; -¿Vais a los cementerios? -Mucho… aquí aprendemos a reír con llanto, mucho. y también a llorar con carcajadas. -De vuestra vida actual ¿tenéis testigos? Juan de Dios Peza -Sí, mas no dejo que me impongan yugos: yo les llamo a los muertos mis amigos; y les llamo a los vivos, mis verdugos.

Para una joven amiga que intentó suicidarse , Claudio Bertoni

EL HOMBRE IMAGINARIO

Me gustaría ser un nido si fueras un pajarito me gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío si fueras música yo sería un oído si fueras agua yo sería un vaso si fueras luz yo sería un ojo si fueras pie yo sería un zoquete si fueras el mar yo sería una playa y si fueras todavía el mar yo sería un pez y nadaría por ti y si fueras el mar yo sería sal y si yo fuera sal tú serías una lechuga una palta o al menos un huevo frito y si tú fueras un huevo frito yo sería un pedazo de pan y si yo fuera un pedazo de pan tú serías manteca o mermelada y si tú fueras mermelada yo sería el durazno de la mermelada y si yo fuera un durazno tú serías un árbol y si tú fueras un árbol yo sería tu savia y correría por tus brazos como sangre y si yo fuera sangre viviría en tu corazón.

El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario Y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario

La plaza tiene una torre, de Antonio Machado Version imprimable

La plaza tiene una torre, la torre tiene un balcón, el balcón tiene una dama, la dama una blanca flor. ha pasado un caballero -¡ quién sabe por qué pasó !-, y se ha llevado la plaza, con su torre y su balcón, con su balcón y su dama su dama y su blanca flor. Para tu ventana un ramo de rosas me dio la mañana. Por un laberinto, de calle en calleja, buscando, he corrido, tu casa y tu reja. Y en un laberinto me encuentro perdido En esta mañana de mayo florido.

POEMA DEL HIJO NO NACIDO julia de burgos. Como naciste para la claridad te fuiste no nacido. Te perdiste sereno, antes de mí, y cubriste de siglos la agonía de no verte. No quisiste la orilla de la angustia ni el por qué de unas horas que pasan lentamente en la vida, sin dejar un sollozo, ni un recuerdo, ni nada. No quisiste la aurora. No quisiste la muerte. Rechazaste el olvido, y en la flauta del aire avanzaste perpetuo. No quisiste el amor en féretro de las olas ni quisiste el silencio que deja el túnel breve donde ha dormido el hombre. Tuyo, inmensamente tuyo, como naciste para la claridad te fuiste no nacido, nardo entre dos pupilas que no supieron nunca separar el eco de la sombra. Manantial sin rocíos lastimeros, pie fértil caminando para siempre en la tierra.

La muerte de la rosa Murió de mal aroma. Rosa idéntica, exacta. Subsistió a su belleza, Sucumbió a su fragancia. No tuvo nombre: acaso la llamarían Rosaura, O Rosa-fina, o Rosa del amor, o Rosalba; o simplemente Rosa, como la nombra el agua. Más le hubiera valido ser siempreviva, Dalia, pensamiento con luna como un ramo de acacia. Pero ella será eterna: fue rosa; y eso basta; Dios la guarde en su reino a la diestra del alba.

Si alguien llama a tu puerta Si alguien llama a tu puerta, amiga mía, y algo en tu sangre late y no reposa y en tu tallo de agua, temblorosa, la fuente es una líquida de armonía. Si alguien llama a tu puerta y todavía te sobra tiempo para ser hermosa y cabe todo abril en una rosa y por la rosa desangra el día Si alguien llama a tu puerta una mañana sonora de palomas y campanas y aún crees en el dolor y en la poesía Si aún la vida es verdad y el verso existe. Si alguien llama a tu puerta y estás triste, abre, que es el amor, amiga mía.

LA ESPIGUITA

AUTORRETRATO

Una semilla de trigo del color del caramelo, cansada de viajar tanto, descansaba en el potrero.

Nicanor Parra

Allí se quedó dormida y en la tierra cariñosa tuvo un sueño muy profundo ¡llegaba a ser muy hermosa! Era una niña muy rubia talle largo y espigada tenía un millón de amigas y el viento de todas peinaba. Amigas del sol y del agua crecieron luego, muy luego, hasta que un día en verano llenaron todo el potrero. Y esa semilla de trigo del color del caramelo hoy inicia un largo viaje con Pascual el molinero. Maritere Bedós

Considerad, muchachos, Este gabán de fraile mendicante: Soy profesor en un liceo oscuro, He perdido la voz haciendo clases. (Después de todo o nada Hago cuarenta horas semanales). ¿Qué les dice mi cara abofeteada? ¡Verdad que inspira lástima mirarme! Y qué les sugieren estos zapatos de cura Que envejecieron sin arte ni parte. En materia de ojos, a tres metros No reconozco ni a mi propia madre. ¿Qué me sucede? -¡Nada! Me los he arruinado haciendo clases: La mala luz, el sol, La venenosa luna miserable. Y todo ¡para qué! Para ganar un pan imperdonable Duro como la cara del burgués Y con olor y con sabor a sangre. ¡Para qué hemos nacido como hombres Si nos dan una muerte de animales! Por el exceso de trabajo, a veces Veo formas extrañas en el aire, Oigo carreras locas, Risas, conversaciones criminales. Observad estas manos Y estas mejillas blancas de cadáver, Estos escasos pelos que me quedan. ¡Estas negras arrugas infernales! Sin embargo yo fui tal como ustedes, Joven, lleno de bellos ideales Soñé fundiendo el cobre Y limando las caras del diamante: Aquí me tienen hoy Detrás de este mesón inconfortable Embrutecido por el sonsonete De las quinientas horas semanales