Aviador

Aviador Tras un profundo suspiro del viento…se posa justo en la limpia palma de mi mano menos diestra, el certero resultado de un manojo de nervios, una tormenta de silencio titubeante y un huracán de ideas infelizmente destrozadas, bajo el régimen de un ejército de ojos cazadores… Quisiera seguir soñando que en el próximo futuro seré un gran aviador y que cruzaré los infinitos mares en mi nave vestida de arcoiris...nada más que eso quisiera…pero ya no debo seguir delirando…la burlona letra escrita a pulso y con la férrea presión de una tinta escarlata ha cortado mis alas de raíz… La campana dorada grita agudamente que ha llegado el tiempo de descansar de los libros presumidos, de los lápices desdeñosos y de las traviesas respuestas acertadas…benditas respuestas correctas, por qué precisan esconderse de mi, no saben leer que ahora no estoy para jugar… Debo dejar de ser un niño que se distrae con los fuertes guerreros que hago con mis deditos…ya tengo ocho y en mi futuro no viajaré en aeroplano por seguir fantaseando…qué malo he sido al soñar despierto y al seguir pensando puerilmente…prometo desde esta clara noche de estrellas orgullosas, ser un adulto encerrado en este pequeño cuerpo… Mis amigos ríen entre la sucia caja de arena, el viejo árbol de frutas secas y el humeante tobogán recién instalado…mi corazón late con fuerza, las rodillas danzan encantadas con el son de la inseguridad y la derrota…mis padres verán decepcionados la letra carmesí con la que han marcado mi hoja. Sabrán que ya no seré aviador… No soporto más que se asombren por la letra gigante y roja que lleva mi examen final de religión…algunos me miran y se burlan, otros menos amigos me dan una calurosa bienvenida a sus ociosos grupos…siento rabia contra mi mismo y contra mi torpeza, que gentilmente la profesora me ha hecho ver en frente de mis amigos… pero el lío más grande está por llegar… El autobús avanza tan raudo, como el viento que llevó a mis manos la hoja que guardo con tan profunda tristeza en el fondo de mi bolsillo izquierdo…se detiene en frente de la casa de sólo un piso pintada de blanco mate y ahí está ella esperando mi llegada con un cálido abrazo de dama preocupada…pobre ella…no sabe aun la noticia tan amarga que le espera…

Señora, perdóneme…la letra que hay en mi hoja de examen dice que soy un gran tardo…lo siento, ya no podré ser lo que te había prometido desde siempre…perdón madre…ya no seré aviador. Davo: Amig@, escucha la voz que te grita… está ahí, en el fondo de tu alma, al lado de tu corazón, o simplemente encima de tu razón…escúchala y sabrás qué hacer.