Arpa

Yo soy… estas palabras crecidas en el ocaso de un pálido frío. Manos amputadas en algún piano desdentado. Piedra al fin de un arpa tartamuda corriendo sobre hilos de sal. 22/06/2007. ……………………………………………… Que vuelen gaviotas hacia el diamante del cielo. Que con un manojo de incoherencias rompan todas las ventanas del silencio. Entre las palabras y yo, entre yo y mis palabras hay una infinita distancia.