Poemas

solos I Estamos solos abrazando una sombra en un sueño, infinitamente tristes al despertar. Buscamos el cuerpo que abrazamos, pero la vigilia es el mejor escondite de la soledad. II Voy a entrar en ese río que no permite olvidar ese río de la noche intermitente, allí, en un momento estamos y al siguiente, nos fuimos y desapareció el único momento que quisimos alguna vez haber vivido. Por eso me voy al río y seguramente allí me quede.

artes Los poemas conocen el arte de esperar. La sangre de las palabras escriben. Son almas sin pausas sin pautas. Son pura noche despertada de pronto, asaltada por la verdad de lo que se siente y nunca miente.

Los poemas conocen la tormenta de sangre que las almas derraman en las palabras.

el talle Yo iba a ser suicida, esa ropa me quedó cómoda sin necesidad de buscar talle. Pero el tiempo -y otras cosasme hicieron tardar y sigo aquí, midiendo el mismo talle.

duelo Tuve que dejar de lado la piedad. Tuve que matar y enterrar lo que hacía tanto habitaba mi corazón. Lo llenaba lo ahogaba lo colmaba, lo mataba. Tuve que ensangrentar mis propias manos para sacrificarme, y a mis sueños, que tanto dolieron como dolieron siempre. No tuve piedad y pude matar en una noche a mi corazón.

libertad Entre las huellas que quedaron sin marcar en la arena voy a tender mi atribulado cuerpo, y crecerá el mar al atardecer y, vacío, él se dejará llevar y flotar, por encima de las olas, y llegar a ser una sombra en el horizonte de una noche sin nombre. Las nubes, cómplices del cuerpo ahogado, lo ocultarán, y será, para siempre, patrimonio de una línea anónima. De quién serán los versos, se preguntarán, quién guarda las palabras primeras? Pero, eso ninguna importancia tendrá, borradas las huellas, perdido el cuerpo, callada la voz. Así será mi última libertad.

Llueve en el aire

I Brindaron el dolor con sus lágrimas de adiós. Bebieron el pasado sin crecer y no se miraron en las copas frágiles de los mañanas. Pudo haber una canción, un color, un poema, una excusa para tardar la última despedida, pero era la última. Sólo ellos lo sabían aunque sus corazones aullaran aún, como lobos perdidos. II No pudieron tardar, duele menos de un corte. Desterraron cada sueño al acercarse poco a poco y vieron en sus miradas culpas. Lo prefirieron. Algún día llegaría el enojo y con él el olvido y el dolor. Ese dolor que respiraban y los enmudecía. El que se diluyó en las copas y fue cayendo, poco a poco áspero, amargo, por sus cuerpos. Todo alrededor calló, se hizo enorme la distancia y gigante el atardecer, lleno de aire destemplado.

Versos Como un trago ardiente bebían los versos del poeta. No se atrapan como vuelos las palabras de las profundidades. Es más fácil dormir el paladar, distraer los oídos y mirar cosas lindas. El llanto del alma del poeta, traspasa

cada escalón, y los corazones alrededor flotan vacíos en la superficie.

pregunta -qué hacías, poeta sentado en las rocas frente a la furia del mar? -buscaba su mirada imposible. El horizonte partido en dos y yo en la desgarrada mitad... - no busques más... sólo quedó en la tuya, grabada, no creías en lo imposible? -no sabía que el alma sufría como el cuerpo y como el corazón, sólo ahora lo aprendo y no puedo apagar el fuego de ese dolor -sólo el mar, entonces, puede apagarlo, pero quedará teñido de sangre y el sol saldrá rojo y la luna se pondrá llorando -y entonces? y entonces? -qué vas a hacer, poeta, con tu mar, con tu poesía con esa mirada, con tu vida?

No recibo Disculpen, no puedo abrir la puerta, es que no soy yo.

Había ordenado los versos y las plantas y los estantes, y hay suficiente espacio. Son muchos los que quiero y quisiera poder recibir a todos a mi pequeño mundo, pero la vida allá afuera no me deja ser. Me deja sensaciones tan clavadas que lastiman. Recorrí partes del mundo y de mi pasado, todo; mis sueños, los vivo noche a noche. Pero a pesar de las certezas así, hoy, no me encuentro de tanto saberlo, no sé quien soy. Disculpen, no puedo abrir la puerta hoy.